Sophia volteó la última página del libro, cerro la tapa dura, y salió corriendo, con una gran sonrisa y sonrojes en sus mejillas.
La mirada iluminada. Corría con ansiedad, hasta encontrarlo al otro lado de la casa.
Ya de frente, se detuvo, con gesto de sorpresa, como si estuviese a punto de revelar un misterio. Emocionada como una chiquilina por su hallazgo:
-Estoy cada día mas apasionada por el existencialismo. No se como explicarte pero es una teoría que sencillamente me deslumbra, no puedo parar de querer saber más de ella. (advirtiendo su silencio casi indiferente prosigue diciendo…) Y si, uno se enamora de las teorías, es una manera de aprender. No?
Él sonriendo y con gesto arrogante se le acerca y mientras le da un beso en la mejilla le dice
-…pero el existencialismo no puede hacerte el amor.
Sophia se queda sentada, mirando la nada, y sin la sonrisa, ama la manera en que le llega el viento de su boca, tan cerca, cuasi un roce, pero no entiende ya muy bien, los límites de ser criterioso, autentico, y quizá, las retóricas de una existencia pedante. Pensó decirle "no te aguanto" pero se contuvo.
Entonces, y sólo por diversión, Sophia levantó una ceja en gesto desafiante, y empezó la guerra. (o al menos hasta que él se canse de tantas palabras).
Se le llenan de humedad, de vértigo, de espera, de vejez mal vivida.
Y se pasea por el techo de su habitación, se pasea por el ceded húmedo de rocío, por el camino que hace el calido sol, y va cerrando los ojoscuando le enciende las mejillas.
Sophia anda descalza la mayor parte del tiempo, y cuando no la ven, pone los pies en el barro, y los hunde, y espera a que la humedad, y el frío de la tierra le cale los huesos, y es ese enchastrarse los pies lo que le devuelve por un rato la sensación de estar viva.
Lo sabe, las cosas nunca son lo que parecen, ni siquiera son lo que son. Entonces, no lucha, repasa estrategias, repasa en si, a las cosas. Al mundo.
Ella guarda en su corazón la nostalgia de lo épico (y la fuerza). Por las noches, lustra una espada, quien sabe, si será como el quijote, una espada o un simple fajón de mano.
Sophia tiende a exagerar, le gusta la imaginación tanto, que a veces, no sabe que cosas son esperables de la vida, y que cosas nunca llegarán, no puede ni quiere abandonar el sueño. Le es útil, como respirar.
Esta un poco cansada, ha dado tanto, ha invertido tanto, ha esperado tanto, ha soñado tanto, ha luchado por causas tan vanas, y por otras tan imperdibles. Esta un poco cansada. Pero sigue andando.
Últimamente vierte un tiempo inexorable en encontrarse. Entonces, abre todos los baúles, las cajas, los neceser, los roperos, incluso bajo la cama, sabiendo que ella nunca podría esconderse ahí, igual se busca, va a la heladera, husmea los postres, los quesos, y nada, intenta en la estufa, pareciera, pero tampoco, se busca en la bañera, en las lámparas, en los sillones, hasta en la tele, y nada.
A veces se relaja, se distiende, se da un tiempo para encontrarse, yva a su biblioteca, busca un libro, se acomoda, y lee, hartas horas lee, y entonces, olvidada de si misma, de buscarse, de querer encontrarse, da vuelta una pagina, y ahí estaba. Se halla. Sophia por fin se halla.
Baila en la calle, para distraer al frío, a los fantasmas de la noche, y al cemento que quiere asomar entre el empedrado gris, y le gustan las piedras, más que el asfalto, porque por cada adoquín se refleja a la luna, se multiplica, y entonces, Sophia zapatea, mira al piso, y quiere pisar al frío, y quiere hacerle cosquillas al reflejo de la luna. Sus amigas se muerden los labios, ya no la conmueve que la adjetiven de loca, Sophia se ríe, se ríe porque se divierte simple, y sencillamente, sobre todo, porque se ríe, en tiempos de guerra, de dolor, de mala racha, y de muerte, Sophia se siente triunfal, porque de los entierros, también surgen las flores.
Son tiempos raros, muy raros, de encrucijadas, de desencuentros, de una parcimonia casi rancia, son tiempos tan raros, de deja vu, de olvidos, de no tener certezas, de andar escurriendo la magia. Sophia tiene un agujero negro en el pecho, se la devora de noche, como una supernova que se come a si misma, por la mañana ya nada queda a su alcance, nada queda de Sophia cada vez que ese atroz desasosiego se abre. Entonces Sophia se ve a si misma. Desde afuera, con defectos, con virtudes, se ve.
Se ve atada, en mitad de una carretera extensa, tan extensa que a veces se torna tediosa, pero no se aflige, sabe que la carretera tiene finales, muchos, que se buscan, y uno inevitable. Así que Sophia resuelve caminar, porque al final, el final llegará, y es mejor tener las marcas de lo andado, y haber sembrado algo, y haber cosechado otro tanto, la carretera se achica, día a día, pero los nudos que la atan son tan fuertes, se desanima, lo intenta, prueba con la fuerza, prueba con la inteligencia, nada los desata, el temor la deja ciega.
Ella misma construyo esos nudos, y sabe que se aseguro de no hacerse trampa, esa moral tan intrínseca de Sophia. Así que intenta. Se sienta con aquella postura de yoga que tiempo atrás aprendió, respira, simplemente, y se deja llevar, por el viento, por los pájaros, por las olas, por la arboleda efímera tras las ventanas del colectivo en el que viaja cada mañana. Sophia, se desata, y puede. Puede de poder, entonces, todo el aire le vuelve al pecho, recobra las fuerzas y se dice “hoy es un buen día porque yo lo quiero así”, e intenta.
Algunas noches resulta difícil, la oscuridad y el silencio tiene fantasmas que la claridad disimula con los ruidos y el trajín de la rutina.
Sophia que ha vivido tanto, sabe que tanto le falta por vivir, así que resuelve irse a dormir. Ya no sueña tanto. Mucho menos despierta, ahora se ocupa, de esas premisas sociales que la hacen ser alguien más. Sophia ya no intenta ser única. Sabe que a veces en el camino no se puede ser lo que se quiere ser.
Y mientras tanto las alas se despluman en el ropero, mientras Sophia, se busca en el hueco del pecho, un futuro posible, y una Sophia que suene a Sophia en el reflejo que el espejo le devuelve.
Y cuando llega la mañana, Sophia se despierta cantando aquella bella canción: “tarda en llegar, y al final, al final, hay recompensas, en la zona de promesas”, Sophia se regala la primera sonrisa del día y sale a la batalla.
& sostener otra muerte en mitad de una muerte, y malgastar el nacimiento en partirse las rodillas contra tu risa, y que valga la pena, la muerte futura, posible, cómo la incertidumbre de si me darás vida, si tus ojos me miran.
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Su pecho era una fábrica de nada, sólo le habitaba como el tamaño de un granito de arena la esperanza. A veces crecía con la luz de cien mil luciérnagas.
Habían noches, que eran mares negros, soles apagados, y constelaciones que se decantan como lluvias ácidas sobre las pupilas.
Algunos días le conformaba ser viento, acariciar las calles, los árboles, la tarde, las ausencias, y el viento le devolvía el favor siendo brisa sobre sus mejillas. Sophia apretaba los ojos, y sonreía, en mitad de un aluvión de autos que iban y venían, jamás los escuchaba, tenía una indiferencia innata a las maquinas.
Se conocía su orgullo de memoria, pero estaba cansada de luchar, de esperar, de perdonar, incluso de sentir. Había caído en la comoda banalidad de vivir sin corazón.
Su placer era una catedral a destiempo, su ideal, la sentencia de todos sus fracasos.
Pero caminaba y la música le llegaba en oleadas, se detenía entre las 6 y las 7 de la tarde sobre la avenida siete, cerca de Pza. San Martín, a mirar como los pájaros rondaban en círculos, a bandadas unos giraban seguidos de otros, se armaban de a dos o tres grupos y giraban todos en círculos, algunos en el sentido de las agujas del reloj, y otros a la inversa. No dejaba de mirar el cielo, el cielo recortado entre edificios y cables, le regalaba un espectáculo gratuito, y ella acudía con gracia, con esa gracia que Sophia había sabido construir.
Así volaba con ellos, se perdía en su vuelo, y perdida en el cielo se encontraba. Las perspectivas son buenas en tiempos de confusión.
Quería comprarse zapatos de plomo. El precio de soñar es siempre detenerse, hermosos son los sueños con los ojos despiertos. Pero Sophia debía avanzar, mucho tiempo le había llevado esperar a que se disipara la neblina. Así, entre roces y entuertos, iba volviendo a la partida. Vislumbrando de a poco el camino de regreso, Sophia se tropezaba, se limpiaba las rodillas, respiraba profundo y volvía a intentar, sabía que talvez no era aún tiempo de retomar el camino, pero lo intentaba, porque después de tanto letargo sus piernas habían quedado entumecidas, y había que intentar. Ese era su lema ahora, intentar.
No suceden muy a menudo los milagros, pero a veces, nos buscan solitos. Algún peregrino se ha cruzado, y aunque no duró mucho en el camino, un roce estrepitoso le devolvió la esperanza en un tiempo muerto. Es cierto, demasiado pesan el miedo, el orgullo, el desamor, el desgano de volver a sentir, y la desconfianza. Sophia volvía vencida, y caía de rodillas al costado de su cama, preguntándose porque algo que debería ser precioso a ella le estrujaba el pecho. Las pocas veces que podía cruzarse con ese destello de soles, su sonrisa era un misil, contra todos los rincones humedecidos de su habitación. Pero a nadie le regalan un comienzo tan simple, mucho menos a Sophia, a quien todo siempre le había costado ganárselo con gran esfuerzo.
No se puede evocar la pasión sin deseo, y no se puede sentir deseo si no se construye con las ventanas abiertas a la posibilidad.
Sophia había recuperado a Sara, pero Sara estaba moribunda y llena de estupor, sus rencores ya no existían, y el costo había sido perder también al amor. Se le iban pudriendo las heridas, todo su cuerpo había sido herida, todo en sus manos era tocar espinas, no sabía cómo volver a sentir sin dolor, cómo volver a tocar sin lastimarse primero. Los carbones de sus ojos estaban apagados. Su corazón que nunca latió al compás de un tic tac de reloj sino con el ritmo de murgas y comparsas, estaba en un silencio ancestral y colosal.
Suele suceder que pasada tanta plenitud el vacío aturde.
Sophia cargaba con Sara ahora, eran distintas, pero iguales, y así iban las dos, por un camino sinuoso, y lleno de fronteras por derribar.
Caían las noches, el día de mañana sería otro intento fugaz, así se le escapaba el tiempo, escurrido como el agua entre los dedos, intentando renacer, sacar las capaz que la condenaban a seguir en pie, bajo siete llaves que ahora estaban perdidas, seguir en pie, porque no había dónde caer. Caían las noches y con sus tres almohadas como una lápida que rezaba sueños nuevos Sophia y Sara dormían intentando, intentando descansar de un descanso que envejeció de esperar.
Texto & Foto
xGeorgina Sinclaire.
"nunca sabemos que nos traerá mañana la marea" (naufrago)
Ay olvido, blandito de cariño, nunca supe si sos vértigo o letargo. Venís mansito, con tu pasito de tiempo, especulas con mi parcimonia y mis puedos, olvido, tan siniestro y pérfido.
I
En los caminos hay proceso
En las vertientes me aferro al suelo
Y voy caminando del entierro
A la puerta de otra estela
Y voy dejando algún poema
Como huella en la tierra
Y tengo un olvido, que me cuesta más trabajo que recordar su nombre
Porque la tenacidad de una herida nada tiene que ver con subrayar al hombre que las construye.
Y lo peor no fue caer en el martirio, en la perfidia, en el entierro hostil de mi propia sangre añil (tan suicida, por generosa)
Lo peor no fue caer en la obsesión y saberla bella, o helena, como la dama blanca de un palacio antiguo.
Lo peor fue escucharte y hacerte eco, de las horas en que enumerabas mis defectos,
Lo peor fue hacerle altar a tu entrecejo, lo peor fue creer que eran necesarias las cualidades de tus “quieros”.
Lo peor, a esta altura, es ver pasar unos ojos que deslumbran y no poder sentir mas que miedo al miedo, mas que miedo a sentir de nuevo.
Lo peor no fue el crimen, sino la desesperanza.
Lo peor fue la casita con barrotes, las miserias que alimentabas,
Lo peor fue regalarte redención cuando no me quedaban ganas.
II
Pero llegan nuevas danzas
Cómo siempre viene con música sin promediar que le escondo las gracias
Sin embargo
Inútil es regalar sueños a una imagen que desvanece el tiempo
Absurdo como tenerlo en el pecho y descubrir que sonrío en el silencio
Más triste es saberme vencida en sus brazos y que no me adviertan los miedos
Tan absorta como ver al mundo ahogarse, incendiarse, volverse tieso
Saberlo lejos, en la misma ciudad, saberme obtusa en el mismo camino
Y ver como la esperanza se transforma en un hilo
Que pende del vacío cielo.
III
Yo orgullosa
Vos mujeriego
Yo complicando el escenario
Vos pragmático
Yo universo de palabras
Vos ipso facto
Yo graciosa
Vos mal semblante
Poca predisposición
Caprichos del destino
O soledad univoca.
IV
ESTE INVIERNO QUE ES UN INFIERNO AL REVES
Los eufemismos que a la vida le suelto
Si te miro, y no advertís el gesto
Cada hito de nostalgia
Cada vez que te espero
Tan sucintos los deseos
Se decantan
Zozobrazas
Evanescencias de la ausencia
Que dejas en mi almohada.
Tan dispar está la realidad
La fantasía, los pasos que me estanco
Como las botas en el fango
Elegías displicencias
Y la falta de tu templanza
Y la falta de mi paz
Mis epicureismos
Las reyertas que deje atrás
Este principio de felicidad
Este egoísmo que no llega
Tanta libertad
Este quedarme abriboca
Este repasarte la sonrisa
Esa mueca carnosa de vainillas
Ese tensarse en los extremos
De dolor ajeno
Estos planes de noche perfecta que te invitan
Una mirada entre la gente
Un roce indiferente
Las mañanas desahuciadas
Las tardes con sus mañas
Las noches de esperanto, que nunca te traen hasta mi cama
Este frío que se mide en los pasos que nos separan.
Y estas ganas de dormirme con tu voz en mi oído contándome un cuento antiguo.
(si llegas de madrugada, despertame, y abrígate con mis sabanas)
TRASHUMANTE ·Somaná· Buscando...siempre buscando, mi Shangri-laá · (mandalas) ·
Los Tibetanos le sacan la lengua a los extranjeros que entran en su aldea, no es un saludo, ni una bienvenida, así espantan a los demonios.
NA MO AMITABHA! BIENVENIDOSA ESTA ESPECIE DE PA-KUA SOBRE LAS VENTANAS DE RAYOS CATÓDICOS: intentaremos aca dexorsirar los demonios... ...desfacer entuertos... y mostrar que el rey esta desnudo... sobre todo, buscando cada uno, su propio"Cha"... 尋求啟示 ...
Este es un espacio de creacion...jugamos a ser Dioses, dioses del arte... inventiva, imaginacion, los materiales necesarios, y cultura, siempre retroalimentada, y falaz. Decia Flaubert "cree en el arte, porque de todas las mentiras, el arte, es la menos mentirosa"
Me preguntan las pantallas quien soy yo, que me cite, me piden los espacios virtuales que me adhieren como bitácoras de espectros que no soy, porque tengo carne porque siento rabias, porque adolezco a ratos, la fina intrépida malhumorada histeria de la ciudad, la racha de los vivitos y coleando, el frío de las madrugadas sin amigos, ni alcohol, ni suburbio herido, ni edredón compartido...me preguntan quien soy las ventanas pictóricas de brillo atenuado por la sordidez de nuevos poetas locos, quien soy, que me gusta, en que se parecen las preguntas, si me define un gusto, una vertiente moral, un prejuicio, una conducta, que me define en realidad, la dicha o el espanto, mi vislumbrar de la muerte, mi perseguir las perspectivas como una adicta al criterio, que me define... que me gusten los perros mas que los gatos...que me gustan las tardes en las plazas, los mates, la música, las charlas profundas, los silencios, las miradas, las buenas amigas, las tardes de solas en plaza Moreno(conyani/sinyani), punta lara, el bosque, alejarse de la ciudad, los bares con olor a café y los viejos hojeando los diarios, las callecitas de santelmo, las madrugadas con olor a oxigeno, las noches de verano sacar el telescopio y quedarme ciega mirándole el brillo al universo abierto, las borracheras de risas mas que de alcohol, los museos, los paseos de las artes, los teatros, los cines, los rincones sin luz, las fotos viejas, la cama, la cocina, los paraísos que caben en un abrazo, las playas de noche, el ruido de las playas, la lluvia, el ruido de la lluvia, las velas, las copas de vino, los chocolates, los helados, las caminatas, las bicicletas, el aire libre, el aire contenido, la paz, la guerra de dos cuerpos, la soledad, yo misma, los libros, sentarme en un banco, esperar el colectivo, viajara vigilando gestos ajenos, los amigos q nunca mas viste y que cuando los ves te devuelven un abrazo innumerable, inmejorable, los vasos cargados de agua antes de irme a dormir, dormirme en un abrazo, las sabanas fresquitas, las mil almohadas, los acolchados bien pesados, hacer hueco en el sillón mirando Casablanca, mis artesanías, escribir poesía aunque nunca me gusten a mi, la memoria de los pueblos, la incertidumbre del futuro aunque me haga mierda, las personas que pecan, las personas que tienen un océano en el pecho los que no andan haciendo alarde del dolor ni del éxito falso, recortado y malogrado, superfluo y banal, amo la imaginación, los flashes de la gente con o sin hiervas, las personas que te saben mandar a la mierda, tomar mate, la música, las plazas, las noches con olor a oxigeno, la guerra de los cuerpos, las amistades que están aunque no estén del todo, ser yo misma, las personitas que se me escapan de los poros, sentir que siento, imaginar, soñar, cantar, caminar descalza, no correr bajo la lluvia, mirar relámpagos, no contar los besos, pedir amor, conocerme en el espejo, ser feliz a pesar de todo, que todo no pese tanto, que la vida valga la alegría no la pena, las narices de payasos, los payamédicos, los intelectuales que no caen en la soberbia intelectualoide, putear con acento en la p como decía Fontanarrosa, y no con el trágico "bolu", me gusta que me llamen vieja cuando uso modismos viejos, le escapo a las formas gramaticales, prefiero las informalidades que cargan semántica de las mas remotas profundidades, prefiero el rubor de las mejillas que el gesto hierático de una corbatita que ajusta el cuello, nada representa mas un nudo en la garganta que una corbata empresarial, prefiero los que construyen puentes no imperios, dudo de los objetivos, prefiero las subjetividades, y el surrealismo, prefiero los buscadores de terapia que los conformistas que se adhieren al canibalismo sin preguntarse donde pisan sus pies, me caen bien los que no saben pedir afecto y te cuentan la historia del caos o su teoría hipotética deductiva del hecho de estar vivos, jugar, me gusta jugar por jugar sin tener que morir o matar, me gusta matar la muerte disparándole carcajadas violentas, los te de menta peperina las noches de frío, las tortas marmoladas que preparo y inundan la casa del olor de mi abuela, y juro por dios que con el olor del azahar viene su eco cantando las canciones de la guerra, me gustan las ventanas grandes, y a veces empañadas, entender el porque de los pesares, pasar de largo de los avaros, de los interesados, de los que andan midiendo billeteras o títulos, nuevo especular de mayorazgos, no me gustan los que van midiendo implícita o explícitamente quien la tiene mas larga, prefiero pasar de largo de las fachadas, pasar de largo de las vidrieras que muestran las personas, las "presonas"...me caen bien los que tienen fe, los que la perdieron he igual intentan, me gustan los que como yo camino del trabajo van mirando el cielo, la tarde, no se, los pájaros y no el smoke el griterío de bocinas, o el trafico; me gusta incursionar, el mochilerismo, odio los uniformes, los uniformados contenidos inrevolutos, las armas de acero, prefiero las armas que caben en las palabras en las miradas; me gustan los que no piden permiso cuando quieren algo, odio la prepotencia de los que solo quieren por capricho, paso del consumo, me gusta mas el altruismo, compartir la derrota, compartir la risa, trashumar, alquimear, conocerme, intentar, utopiar, bohemiar, literaturear,GEORGINEAR...esa es mi cita, mi cita de citarme en lo que escribo, por poner palabras y anular vacíos...
Bienvenidos porfin a Iemanyá_ antro de perdicion, un lugar donde todavia se valora el tiempo para perder el tiempo. como los cafes de Galeano; pero con mate dulce. y bueno: "si socios buscan cuando vienen conmigo a repartir la poesia"; a compartir el arte, a hacer "mucho pero mucho ruido_ruido a Dios perdido, a viejas fotos" sobre todo ruido de amigos, porque cuando uno comparte arte, se gana amigos eternos"ya se drán cuenta que "aveces la vida se me va con lo que escribo", y es entonces cuando se que vivo... "YO QUE VIVO EN UN COLUMPIO DE PALABRAS QUE ME MECEN DE IR DEJANDO EL CORAZON EN CADA PASO DE MIS PIES" (es que la vida se me va en cada palabra...) de mi querido Chaouen-
Para sugerencias, contactese con esta Pachamama comente los post.
Saludos cordiales camaradas_ y hakuna matata! (NTC) para todos_ Gracias por visitar este circo de estrellas desde las remotas cercanas al rio de la plata_ y no duden en dejar sus huellas en la arena...
Mahmud! Mahmud! mis versos no comprarás... _heredera de Agbar_
"el mundo es un puente; cruzalo, pero no contruyas sobre él, porque el mundo dura un momento, y desconocemos el resto"
_1789-1968 _ _claveles en las armas"mayo viene con flores"_ "OUBLIEZ TOUT CE QUE VOUS AVEZ APPRIS, COMMENCEZ PAR REVÊR"
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xq escribo? xq lo comparto? me preguntan,...
(foto x mi)
A ver quien comparte poesias, quien sale conmigo a devolverle flores a las primaveras cuando cansadas de invierno, solo tengan el gris de los misiles en el centro izquierdo del amor.
Que esta sensación graciosa de llanto apretujado,contenido, asfixiado en mi garganta, sirva de algo, y si no sirve, si no es funcional el llanto, que la vida valga la pena, por lo menos esta, que me pone de rodillas frente a un mundo cómplice de penuria, q la vida valga la pena, la pena de muerte que vale esta pena que aprieta. Que me pone los codos de rodillas, en cada palabra que intento dar pie.
porque no hay nadie cuando siento esta sensación?, debería aprender a ser mi victima para mi hambre, y ni Guevara viene para darme la razón, ni para darme una razón, en esta tarde. gris de invierno, muerta de frio, sangrando en la poesia que no escribo, porque estas lejos?
por eso escribo, exprimo mi alma, soborno a las musas, con mis alas rotas de hada frustrada. Por ende, tengo espejos, miel, jengibre, miga de pan, y leche, en mis ventanas, menos la luna, que se fue hasta alguna guitarra lejana.
mientras, se mueren versos en la boca, sin tus manos, me los bebo sola, mientras, sigo cobarde, escurriendo tinta falsa, catódica y falsa, sola, para no perder la costumbre, gajes del oficio te dije, nunca supiste apretarme la mano, y yo soy tan escurridiza, que solo me queda escribir en altas dosis de tardes mugrientas de plazas con ausencias, palabras en tu nombre, quien pudiera, tocar con las palabras, al amor, para poderlo hipnotizar.
x Georgina SinClaire.
TRASHUMANCIA_ Texto & Foto x Georgina SinClaire_
El peregrino camina porque sabe que en su trashumancia esta la alquimia de quien transforma pie de plomo en pensamientos de oro. Viajar sin llevar equipaje, abrir los sentidos, echar a volar, la imaginación remontando sitios, recorrer con el alma, mas que con los pies, las culturas lejanas, y no los paisajes, o además. Viajar sin llevar equipaje, literaturear.
"...que te guste oler mis cabellos a la luz del televisor..."_Foto & texto x mi_
"PASEN Y VEAN .. PROXIMAMENTE VIVERO DE TREBOLES DE CUATRO HOJAS - PARA LOS INFORTUNIOS DE LA VIDA"
CULTIVADORAS -EXPERTAS EN CAUSAS PERDIDAS- LES DAN LAS TECNICAS DE COMO NO MARCHITAR LA RACHA CUANDO MAS CAIGA LA HELADA_X Georgina(texto) & Lucia (foto e idea original)_desde la terraza de Lucia para el mundo_
de M. Benedetti · ya sabemos que la soledad no viene sola · "EL FUTURO ES UN CALEIDOSCOPIO DE DUDAS"
pero el abuelo Rafael el viejo anarco te tironeaba fuertemente la sangre y vos sentias callada esos tirones (...)tus ojos donde la mejor violencia se permitia razonables treguas para volverse increible bondad.
(nosotros cuando amamos es facil de arreglar con sabanas que bueno, sin sabanas da igual)
__"mientras los grandes temas dormían el sueño que ellos no durmieron"__
siempre habrá un nudo inaccecible_
en este instante el odio no trabaja(...) mi pesadilla es siempre el optimismo(...) no me lo digan cuando me despierte_
Oración del ateo_ Unamuno _
Oye mi ruego Tú, Dios que no existes, y en tu nada recoge estas mis quejas, Tú que a los pobres hombres nunca dejas sin consuelo de engaño. No resistes a nuestro ruego y nuestro anhelo vistes. Cuando Tú de mi mente más te alejas, más recuerdo las plácidas consejas con que mi ama endulzóme noches tristes. ¡Qué grande eres, mi Dios! Eres tan grande que no eres sino Idea; es muy angosta la realidad por mucho que se expande para abarcarte. Sufro yo a tu costa, Dios no existente, pues si Tú existieras existiría yo también de veras.
"tristes guerras, si no es amor la empresa... tristes, tristes..."
Titulo de Miguel Hernandez- (y en las franjas de Gaza caen bombas y de sus vientres sale muerte...mientras tanto, en el mundo, el pan aumenta el costo, y la vida pierde el precio, quiza, de algo sirva, el minusculo grano de arena que somos_fue otra nostalgia de Georgina Sinclaire)
LA LUCIDEZ ES UN DON Y ES UN CASTIGO ...
texto Alejandra Pizarnik_ Foto por mi (georgina sinclaire)
el conflicto con el campo & el gobireno_ una pantomima mas
subaclaraciones pa quien quiera leer: los pequeños productores no son terratenientes. los pequeños productores son los campesinos los que se cuertean las manos trabajando de madrugada a noche. los campesinos no apoyaron dictaduras, esos fueron los grandes, los terratenientes, y algun que otro dirigente. el gobierno tiene su propio ejercito, no necesita de brazos armados, (si entre hnos se pelean...los apalean los federales, genarmeria etc). la plaza de mayo es de todo ciudadano y el derecho a manifestarse tb. la irresponsabilidad y incongruencia de los discursos de una presidente pueden ser seriamente perjudiciales para la union del pueblo, la influenciabilidad y la ignorancia conducirnos a pleitos sin retorno. el 41 % de retencion no podria pagarlo nunca los pequeños productores, si podrian los diputados y senadores. los campesinos necesitan las 4x4 para moverse por terrenos inospitos, los politicos andan por ciudad para que las necesitan? supongo que tanto como en las ciudades se necesita el celular y el televisor que en los campos ni se usa. la influenciabilidad de las masas por parte de "supuestos" diriguentes de masas es seriamente nociva, y deja un alto grado de desconfianza para la conspiracion politica; la manipulacion de las masas se da cuando hay serias confuciones en los acontecimientos historicos del pais. esto no es una guerra de pobres y ricos, las retenciones de los campos no van a ir a parar a los pobres, estamos aun en un sistema capitalista aunque el govierno se disfrase de desidente. el desperdicio de alimento es un lujo que nadie puede darse. los alimentos son un bien de la humanidad aunque nos hayamos acostumbrado a ponerle precio y a pagar para vivir. esta ultima es un error casi imperdonable, la pobresa mata. deberiamos haberlo aprendido ya.
ADEMAS DE TRISTE ESTAS ESCENAS DE INMADURES ABSOLUTA POLITICA Y CIUDADDANA, ES UN LINDE UN POCO MAS QUE AVERGONZANTE VER COMO EL PUEBLO INFLUENCIABLE FRENTE A ESTOS CONFLICTOS, Y SE DIVIDE EN VEZ DE VER QUE MIENTRAS NOS HACEN CREER QUE ESTO ES UNA LUCHA ENTRE CAMPO Y CAMIONEROS, RICOS Y POBRES, ETC... LOS GOVIERNOS SIGUEN LLENANDOSE LOS BOLSILLOS...Y ADEMAS SE DAN EL LUJO DE AUSENCIAS Y DISCURSOS POCO CONVINCENTES Y POR DEMAS LEJOS DE LO ARBITRARIO...LEJOS DE LA OBJETIVIDAD POLITICA MENESTER PARA EL CARGO PROSCRIPTO. DA ESPANTO, VER COMO SE GESTA UNA LUCHA DE CLASES EN VEZ DE IR TODOS JUNTOS A EXIGIR LO QUE NOS FALTA A TODOS! A TODOS!... ASI NO SE REFUERZA LA DEMOCRACIA...PUEDO ESTAR EQUIVOCADICIMA, PERO VEO MAS ALLA DE LO QUE PARECE, Y ESTE CONFLICTO ME DA UNA SENSACION ESPANTOSA DE CONSPIRACION Y NO SE PORQUE ME PARECE QUE CUANDO BAJE LA MAREA FLOR DE REVOLTRIJO NOS VAMOS A ENCONTRAR...
porfavor no seamos tan influenciables, no todo entra en la misma bolsa, no todo es lo que nos dicen, ni siquiera lo que parece.
"en 1789 en francia hubo una revolucion, pedian fraternidad, justicia e igualdad, despues se cagaron en todo eso, pero yo pienso ponerlo en practica" lugarescomunes-federicoluppi-
a ver cuando nos juntamos todos toditos los divididos de la patria sin banderas a exigirle a los mismos de siempre otra sencibilidad para con el pueblo, sino donde esta la representatividad...
y lo del tren ·fusil·? jajaja__ uf_todo dicho_ no. y lo del mercosur?_ mercado de libre comercio para los paises tercermundistas de america!!!_aa no tenemos educacion ni salud ni un monton de instituciones pero tenemos libre comercio!! bueno la libertad que el capitalismo da no es nunca libertad. es una democracia siempre blandita y sobornable_
que diria el primer soldado de america si viera esto... este gobierno que se disfrasa de derechos humanos y se olvida de los iquierdos humanos, que capitaliza el proseso, y viste de milan, que cosa no? la presi dijo que ella era "peronista" claro peron era un militar despues de todo, y uso a los montoneros y las luchas sociales para volver a governar, como siempre las demagogias y las artimañas politicas hacen que a un pueblo que ignora se lo seduzca facil_ verdades amargas_ siguen ensuciando la sangre derramada, y le faltan el respeto a la ideologia, deberian governar, y representar sin tanta parafernalia, y no lavarse las manos mandando los referendum a las camaras de vagos diputados que tienen sueldos de privilegio y nunca se los recortan... y el carperio en plaza de mayo? que lindo, que bello, seguimos evaluando a ver quien la tiene mas grande!!!
HAY DOS MECANISMOS QUE MUEVEN AL MUNDO: EL SEXO Y LA PLUSVALIA_dijo Alejo Carpentier.(escritor cubano)_
...una coplita del norte... ( y salud ! )
P´al rico le ponen silla _ p´al pobre le ponen banco_ahi me quedo pobrecito_ como tronco en medio ´el campo... [que cosa fuera corazon....un testaferro del traidor de los aplausos...un eternizador de dioses del ocaso...]_foto parque Castelli = X MI_
NASA Image of the Day
National Geographic POD
Salvador Dali Fine Art of the Day
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The Art of Joan Miro
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"PORQUE EN LUGAR DE PREGUNTARLE LA HORA A LOS RELOJES, IBA A PREGUNTARLES COMO SON POR DENTRO"
titulo extraido de un cuento de Eduardo Galeano_ ME PREGUNTO: "será todo relativo, serán las leyes astrofisicas suficientes para salvarnos de nuetra incompetencia humana? será que la angustia q el correr del tiempo nos causa termina por volvernos voracez con el espacio q transitamos!" Fue otra duda existencial de: Georgina Sinclaire ("YO APRENDÍ EL ARTE DE LA NARRACIÓN EN LOS BARES" E GALEANO)
¿existe el tiempo?
"NO ESTAMOS CONDENADOS A LA REPETICIÓN ETERNA; EL TIEMPO ES UNA AVENTURA DE LA LIBERTAD"
Eduardo Galeano_ (foto de la pelicula Metropolis: "entre las manos y la cabeza media el corazon")
Saliste de la noche Con flores en las manos. Vas a salir ahora del tumulto del mundo, De la babel de lenguas que te nombra (Texto Ezra Pound . Foto x mi)
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