· Faro de Georgelott ·: extrañamiento menguante

lunes, enero 23, 2012

extrañamiento menguante

"Mientras el corazòn y la cabeza

batallando prosigan

habrà poesìa"

G. A. Becquer

Aparece de entre las sombras
venì a esfumarme los abismos
mordeme con palabras para besarme luego
me importa un pito si venìs sin flores ni gloria
me basta que me quieran un poco màs que mis espejos
venì a mostrarme que no me quedè acà solita
sujetando una mano invisible
que ya se fue con vos
a todos tus lares
lejos del olor de mi ropa,
no me dejes a dos velas
a la suerte de "mamones y fiolos"
llamándote en silencio
rezándole al universo tu amparo
irrumpí mis ilusiones con todas tus imágenes
jugà al rol paternal por un ratito
que ando corta de alas
y menguante de ajenos.

.

SOMOS OBTUSOS Y CONFUSOS

"No te rías, me estoy confesando...

yo esos primeros acercamientos a vos los atesoro acà,

en mi fibra màs intima"

5 Huellas en el Faro:

José A. García dijo...: Confusos más que nada.

Buen poema.

Saludos,

J.; 5:38 PM, enero 24, 2012
·Geo·ligne· dijo...: *

Gracias, Josè

Son palabras que tenìa atragantadas hace un tiempo...

Somos... (asi lo dice un fìsico famoso)
pero sòlo entre otras cosas que tambièn somos.

Abrazo-; 5:03 PM, enero 25, 2012
Nicolás Nunca dijo...: "No te rías, me estoy confesando...
yo esos primeros acercamientos a vos los atesoro acà,
en mi fibra màs intima"

-¿ Si ? -

No sé por qué me sentí tan identificado.

Ese texto me voló lo que miraba.

(por eso me desaparezco, creo que estoy pirando...cuando te leo, no lo puedo creer. ¡¡¡no es justo!!!)

Qué será?

Mi abrazo, pa usté.

Nicus; 6:31 PM, enero 26, 2012
Human Garbage dijo...: *

Yo creo que te sentìs identificado por eso que te contè por mail.. (Usan las mismas expresiones -vos y él-)

¿Justo? Ja! .. la vida no ha de serlo (mucho menos los sentires, pero no por eso son menos de lo que son y sin embargo ... hasta pueden ser ¿Buenas cosas que pasan?)

¿Què mirabas?
¿Por què estàs pirando?

Vos no desapareces, te escondes... como hacemos todos. (Aprendì, de un tiempo a esta parte, que las licencias sociales sòlo pueden ser eso, un modo de esconder...esconderse..no màs, dejemos de hacernos los héroes solitarios, que hasta el lobo estepario se enamora)

¿Què serà? (me recuerda a una hermosa bossa nova)

Otro abrazo pa ti.. Chico de las sanadoras letras -y embaucadoras- (!)

.; 10:13 PM, enero 26, 2012
Human Garbage dijo...: (Perdòn.. pero soy Georgi )

Desde la configuraciòn del novio de mi amiga .. jajaja; 10:14 PM, enero 26, 2012

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Somaná_Buscando...siempre buscando, mi Shangri-laá

BIENVENIDOS A ESTA ESPECIE DE PA-KUA SOBRE LAS VENTANAS DE RAYOS CATÓDICOS:
Intentaremos acá espantar a los demonios...
...desfacer entuertos...
y mostrar que el rey esta desnudo...
sobre todo, buscando cada uno, su propio "Cha"...

尋求啟示 ...

(En este blog respetamos a Iemanyá)

Me preguntan las pantallas quién soy yo, que me cite, me piden los espacios virtuales que me adhieren como bitácoras de espectros que no soy, porque tengo carne, porque siento rabias, porque adolezco a ratos, la fina intrépida malhumorada histeria de la ciudad, la racha de los vivitos y coleando, el frío de las madrugadas sin amigos, ni alcohol, ni suburbio herido, ni edredón compartido. Me preguntan quién soy las ventanas pictóricas de brillo atenuado por la sordidez de nuevos poetas locos, quién soy, qué me gusta, y me digo: en qué se parecen las preguntas, si me define un gusto, una vertiente moral, un prejuicio, una conducta, qué me define en realidad, la dicha o el espanto, mi vislumbrar de la muerte, mis cosmovisiones de la inmensidad, yo qué sé, mi perseguir las perspectivas como una adicta al criterio, qué me define... y entonces empiezo a soñar esas pequeñas cosas simples: que me gusten los perros más que los gatos, que me gustan las tardes en las plazas, los mates, la música, las charlas profundas, los silencios, las miradas, las buenas amigas, las tardes de solas en plaza Moreno(conyani/sinyani), Punta Lara, el lago del Bosque, alejarse de la ciudad, los bares con olor a café y los viejos hojeando los diarios, las callecitas de San Telmo, las madrugadas con olor a oxigeno, y en las noches de verano sacar el telescopio y quedarme ciega mirándole el brillo al universo abierto, (sumo y sigo), las borracheras de risas más que de alcohol, los museos, los paseos de las artes, los teatros, los cines, los rincones sin luz, las fotos viejas, la cama, la cocina, los paraísos que caben en un abrazo, las playas de noche, el ruido de las playas, la lluvia, el ruido de la lluvia, las velas, las copas de vino (Chardonnay blanco por favor y fresquito), los chocolates mixtos, los helados de crema del cielo, las caminatas hasta que me duela todo, las bicicletas y la adrenalina de “atención loma de burro”, el aire libre, el aire contenido, la paz, la guerra de dos cuerpos, la soledad, yo misma, si yo misma me divierto frente al espejo haciendo payasadas, los libros, sentarme en un banco, esperar el colectivo, viajara vigilando gestos ajenos, los amigos que nunca mas viste y que cuando los ves te devuelven un abrazo innumerable, inmejorable, los vasos cargados de agua antes de irme a dormir, dormirme en un abrazo, sobre todo si hay viento, las sabanas fresquitas, las mil almohadas, los acolchados bien pesados, hacer hueco en el sillón mirando Casablanca, o los Simpson, mis artesanías, escribir poesía aunque nunca me gusten a mi, la memoria de los pueblos, la incertidumbre del futuro aunque me haga mierda, las personas que pecan, las personas que tienen un océano en el pecho, los que no andan haciendo alarde del dolor, ni del éxito falso, recortado y malogrado, superfluo y banal, amo la imaginación, los flashes de la gente con o sin hiervas, las personas que te saben mandar a la mierda con altura, los que no piden permiso para decirte lo que piensan, tomar mate con música, (ya lo dije, es que es un vicio), las noches con olor a oxigeno, la guerra de los cuerpos, las amistades que están aunque no estén del todo, ser yo misma, las personitas que se me escapan de los poros, sentir que siento, imaginar, soñar, cantar, caminar descalza, no correr bajo la lluvia o no apurarme para nada, mirar relámpagos, no contar los besos pero besarlos, pedir amor (aunque no haya aprendido a hacerlo), reconocerme cuando me nombran, ser feliz a pesar de todo, que todo no pese tanto, que la vida valga la alegría no la pena, las narices de payasos, los payamédicos, los intelectuales que no caen en la soberbia intelectualoide, putear con acento en la “p” como decía Fontanarrosa, dormirme escuchando tango mientras me hacen mimos en el pelo, o dormirme escuchando a Alejandro Apo, o alguna radio AM, los mates de noche, me gusta que me llamen vieja cuando uso modismos viejos, le escapo a las formas gramaticales (lo sé un grave error, una idiotez), prefiero las informalidades que cargan semántica de las mas remotas profundidades, amo inventar palabras, inventar historias, reinventarlas, redefinir las palabras, redefinir las historias, prefiero el rubor de las mejillas que el gesto hierático de una corbatita que ajusta el cuello, nada representa mas un nudo en la garganta que una corbata empresarial, prefiero los que construyen puentes no imperios, dudo de ciertos personajes que ponen tanto énfasis en ser objetivos, prefiero las subjetividades, y el surrealismo, prefiero los buscadores de terapia, no me caen muy bien los conformistas, me caen bien los que no saben pedir afecto y te cuentan la historia del caos o su teoría hipotética deductiva del hecho de estar vivos, jugar, me gusta jugar por jugar sin tener que morir o matar, me gusta matar la muerte disparándole carcajadas violentas, los te de menta peperina las noches de frío, las tortas marmoladas que preparo e inundan la casa del olor del vainillín, y juro por dios que con el olor del azahar viene el eco de la voz de mi abuela y todas esas reminiscencias, el patio con la vid, mi abuelo cantando las canciones de la guerra, me gustan las ventanas grandes, y a veces empañadas, (que por favor haya ventanas); entender el porque de los pesares, pasar de largo de los avaros, de los interesados, de los que andan midiendo billeteras o títulos (nuevo especular de mayorazgos), no me gustan los que van midiendo implícita o explícitamente quien la tiene mas larga, prefiero pasar de largo de las fachadas, pasar de largo de las vidrieras que muestran las personas, las "presonas"...me caen bien los que tienen fe, los que la perdieron he igual intentan, me gustan los que como yo camino del trabajo van mirando el cielo, la tarde, no se, los pájaros y no van puteando al griterío de bocinas, me gusta incursionar, el mochilerismo, odio los uniformes, los uniformados contenidos incapaz de rebelarse, incapaz de revolucionarse un poco, me gustan las espadas, las filosofías orientales, y los valores y las hermandades, prefiero las armas que caben en las palabras en las miradas; me gustan los que no piden permiso cuando quieren algo, odio la prepotencia de los que solo quieren por capricho, paso del consumo, me gusta más el altruismo, compartir la derrota, compartir la risa, compartir básicamente, los besos suaves, muy suaves, (histeriquearte un poco, a ver si me seguís eligiendo o te cansas enseguida, probarte el interés) rascar una barba, morder una boca, romper algunas veces la ropa, apretarte con ganas… ponerme tu pijama, los besos en la panza, las canciones al oído, redecorar los lugares, los momentos, sorprenderte, esperarte con agasajos y flores en el pelo, me divierto peleándote con la locura y la ironía caprichosa de provocarte que me calles de un beso, me gusta, mucho, cuando te conmueven mis gestos de nena, (cuando te conmuevo)…tantas cosas, y sin embargo, ni todo esto dice quien soy… y pongamos que también me gusta trashumar, alquimear, paisanear, conocerme, intentar, utopiar, bohemiar, literaturear, GEORGINEAR...esa es mi cita, mi cita de citarme en lo que escribo, por poner palabras y anular vacíos...

"a veces la vida se me va con lo que escribo" J.S.

"YO QUE VIVO EN UN COLUMPIO DE PALABRAS QUE ME MECEN DE IR DEJANDO EL CORAZON EN CADA PASO DE MIS PIES"

de mi querido Chaouen-

SOY ALQUIMISTA DE MI VIDA PEREGRINA DE MI ALMA

· NA MO AMITABHA ·

Quién sale conmigo a devolverle flores a las primaveras cuando cansadas de invierno, sólo tengan el gris de los mísiles en el centro izquierdo del amor.

Que esta sensación graciosa de llanto apretujado, contenido, asfixiado en mi garganta, sirva de algo, y si no sirve, si no es funcional el llanto, que la vida valga la pena, por lo menos esta, que me pone de rodillas frente a un mundo cómplice de penuria, q la vida valga la pena, la pena de muerte que vale esta pena que aprieta. Que me pone los codos de rodillas, en cada palabra que intento dar pie.

Fue otra nostalgia de Georgina SinClaire.

· Faro de Georgelott ·

lunes, enero 23, 2012

extrañamiento menguante

5 Huellas en el Faro: