·NOVA·

"Mi chiquita, no debes desear la muerte, ella vendrá de todos modos"

Isabel Allende.

Se había perfumado con colonia de algodón.

Le clareaba la sonrisa como agüita de charco al ver el primer rayito de sol.

Se había pintao los labios color durazno.

El rimel profundeaba un océano negro en su mirada.

Evocaba un gesto tímido al reconocer de tacones sus pasos.

Se acomodaba la falda y se sentaba cruzando las piernas.

La luna le brillaba en la piel.

El viento le estremecía los hombros.

Lo único que la adornaba eran unos risos del color de las castañas. 

Volaba en el espacio.

Se sentía bien, un poco porque no había espejos por allí,

otro tanto, porque aquel día había amanecido sin dolor,

saludó cortez al olimpo por la tregua.

No atormentó al silencio con su voz.

Ningún hombre le brindó su abrigo,

ni le cedió el paso,

no hubo miradas tendenciosas,

ni comentarios dadibosos.

Ella misma se citó las frases de canciones y poesías.

Ella sola se acompañó. 

Esa noche había observado con la parsimonia del vencido al mundo

vio mujeres tremendamente hermosas

y decidida como los afluentes de un río

se reclutó del afuera poniendo cerrojo tras cerrojo.

Sirvió una copa de vino

bajo la noche estrellada

se quitó su vestido de dama

envelezada de locura

se sumergió en el agua

como una ninfa pura

que su soledad ampara.

Con su cabeza ya en la almohada

limpia de tiempos

con su propio nombre en las aureolas del techo

y sin sueño

se durmió.

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