· Faro de Georgelott ·

Caja de ahorro..

2012-01-25T20:54:00.000-08:00

"El plan está clarísimo.

Jugaré a hacerte creer que te he olvidado.

Aunque mientras tanto esté quizás, olvidandote de veras.."

(Palabras de AMOR PRIMARIO,

compañera de dibujar con palabras el arte de vivir)

Tramitar el olvido
sin puntos suspensivos
dispararlo como un proyectil contra tu mejor imagen
hizarlo como las banderas de un nuevo orden mundial
desparacitarlo de tiempos muertos
sin trasciciones, de modo radical.
certificar los costos, lo jugado
recalcar las fronteras, desandar las coincidencias
procurar lejanias, sentencias punibles
ministeriar la importancia febril de las miradas
abolir toda caricia querendona
empadronar tu boca antes de dejarla hablar
tramitar el olvido
como una fuente impostergable
de sabiduria y salud mental
tramitarlo ya
y mandar la fe que escasea a caja de ahorro.

"Am I hard enough

Am I rough enough

Am I rich enough

I'm not too blind to see"

.

extrañamiento menguante

2012-01-23T15:33:00.000-08:00

"Mientras el corazòn y la cabeza

batallando prosigan

habrà poesìa"

G. A. Becquer

Aparece de entre las sombras
venì a esfumarme los abismos
mordeme con palabras para besarme luego
me importa un pito si venìs sin flores ni gloria
me basta que me quieran un poco màs que mis espejos
venì a mostrarme que no me quedè acà solita
sujetando una mano invisible
que ya se fue con vos
a todos tus lares
lejos del olor de mi ropa,
no me dejes a dos velas
a la suerte de "mamones y fiolos"
llamándote en silencio
rezándole al universo tu amparo
irrumpí mis ilusiones con todas tus imágenes
jugà al rol paternal por un ratito
que ando corta de alas
y menguante de ajenos.

.

SOMOS OBTUSOS Y CONFUSOS

"No te rías, me estoy confesando...

yo esos primeros acercamientos a vos los atesoro acà,

en mi fibra màs intima"

Mediocre

2012-01-20T15:33:00.000-08:00

Yo quería ser una persona mediocre
con su vida mediocre
haciendo cosas mediocres
pensando mediocremente

en cambio, me aboqué al mundo de las ideas demasiado joven
demasiado joven tuve que defenderme desenfundando mi espada
demasiado joven me tropecé con las rocas volcánicas que conducían al infierno
demasiado joven bebí los elixires de los bajos fondos
Demasiado joven aprendì el costo de la injusticia
y el coraje del hambre (de todos los hambres y todos los vacíos)

yo quería ser mediocre
ya que el único costo es la ignorancia

ahora me han sacado mi causa
han olvidado mi bandera
ya no tengo lucha
ni tengo por qué
todo lo mio ha muerto
o lo han matado
soy un guerrero que espera
y un guerrero aletargado
al fin de cuentas
es un hombre mediocre

.

Este post suena asì: http://www.youtube.com/watch?v=6TlShoR5nto

El acantilado de las cloacas..

2012-01-15T17:03:00.000-08:00

"..he servido en mi vida a muchos amos y he esculpido mi imagen de cada momento. Si las cosas extintas supiesen cuánto las he amado se procurarían un alma sólo para llorarme. Ninguna de las cosas del mundo podrá acuysarme de indolencia. Y así me deslicé febril y cansado por su nada."

E. Cioran.

.

El corazón se le minimizó como una ventana que no tuvo el valor de cerrarse.
Se encerró en el baño, sentada de chinitos y mirando a la alcantarilla cayeron las primeras gotas.
No eran dulces como el rocío del alba. Más bien eran espesas como las gotas de esas tormentas tremendas.
El dolor era tan grande que la empobreció. Se volvió una oruga y al borde de esa rejilla oía el fluir del agua antigua.
Ella se había vuelto de miniatura y tras la rejilla veía el acantilado.
Un pie en el aire del abismo, el otro aferrado al suelo.
Su ojo asomando por las hendijas dio cuenta que las cloacas pueden ser hospitalarias.
Pensó en cada golpe al ir cayendo. ¿Por qué ese dolor no la asustaba?
Pensó en el fuego de un proyectil incendiando sus sienes. Eso tampoco la asustó, entonces se sintió fuerte de nuevo.
De un suspiro volvió a sentarse, se sonó la nariz y se limpió los ojos.
Volvió a crecer, (a restaurarse, quizá).
Se puso de pie.
Se anotó otra marca en la piel.

Y el acantilado marcó una huella en el sedimento de su haber.

.

.

·NOVA·

2012-01-13T16:15:00.000-08:00

"Mi chiquita, no debes desear la muerte, ella vendrá de todos modos"

Isabel Allende.

Se había perfumado con colonia de algodón.

Le clareaba la sonrisa como agüita de charco al ver el primer rayito de sol.

Se había pintao los labios color durazno.

El rimel profundeaba un océano negro en su mirada.

Evocaba un gesto tímido al reconocer de tacones sus pasos.

Se acomodaba la falda y se sentaba cruzando las piernas.

La luna le brillaba en la piel.

El viento le estremecía los hombros.

Lo único que la adornaba eran unos risos del color de las castañas.

Volaba en el espacio.

Se sentía bien, un poco porque no había espejos por allí,

otro tanto, porque aquel día había amanecido sin dolor,

saludó cortez al olimpo por la tregua.

No atormentó al silencio con su voz.

Ningún hombre le brindó su abrigo,

ni le cedió el paso,

no hubo miradas tendenciosas,

ni comentarios dadibosos.

Ella misma se citó las frases de canciones y poesías.

Ella sola se acompañó.

Esa noche había observado con la parsimonia del vencido al mundo

vio mujeres tremendamente hermosas

y decidida como los afluentes de un río

se reclutó del afuera poniendo cerrojo tras cerrojo.

Sirvió una copa de vino

bajo la noche estrellada

se quitó su vestido de dama

envelezada de locura

se sumergió en el agua

como una ninfa pura

que su soledad ampara.

Con su cabeza ya en la almohada

limpia de tiempos

con su propio nombre en las aureolas del techo

y sin sueño

se durmió.

La bravura de una mantis religiosa..

2012-01-11T22:58:00.000-08:00

"Ya no es mágico el mundo,

te han dejado"

J. L. Borges.

Necesito exorcizarme de vos,
arrancarme tu aliento del cuello,
viciar el aire en el que estás de otras presencias
sacarte del pecho
Inmolarme la memoria.
Sancionar la necesidad de tu piel
acribillar los rastros de tu pupila cuando cierro los ojos.
Descoser de mi boca la sensación de besarte,
No recordar con la carne que ceñís mi cintura.
Anular con sonidos estruendosos tu voz,
quedarme sorda para no poder escucharte en la distancia
pegar golpes secos
contra mesas y puertas,
que nieguen tus manos
acariciando mi pelo
no alumbrar con mirada de niña espectante picaportes y alarmas
proclamar la violencia en mis venas
maldecirte con ansias.
mandar a la hoguera la esponjosidad de biscochuelo de tu abrazo
Necesito patear el sillón donde dormimos,
Echar en bolsas plásticas las almohadas que te acunaron
No querer ni creer que haya un “tu aroma”
sentenciarme culpable de sueños futuros
castigarme las ilusiones,
declararme culpable de esperar un gesto tuyo
Odiarte en serio
Disparar contra tus imágenes
desterrarte para siempre de todas mis sinapsis.
Que alguna lluvia piadosa me bautice de tu ausencia, limpiándome de vos.
que la internet no enumere mis errores,
que sentir frío no me pida ir a buscarte,
que la soledad me trate mejor para no ostentarte,
que la distancia al fin haga su trabajo en mi pecho,
que la ausencia corroa hasta el último deseo
que dejen de caerse mis uñas cuando te quiera arañar y por una vez te arañen en serio.
Encontrar las palabras para dolerte, aunque no quiera hacerlo.
No invertir el alma en tu agua que no calma mi sed,
que no riega mis plantas,
¡ Falso principito de esta rosa solitaria !
No quiero ser Penélope, ni Casandra.
No quiero perder la sangre en cada encuentro
ni tus palabras girando como un espiral exentrico
Dormir despacio para estar atenta de corregir mis sueños, no quiero.
Es que esta noche hay mucho viento, y ya sabes
Extiendo mi mano y no encuentro tu pelo
Pero yo no quiero querer en silencio…
Necesito ahuyentarme, quizá ahuyentarte,
pasar de vos:
como quien cambia de canal,
sin mayor preocupación.
Olvidar todo lo que conjuga lo “nuestro”
Y volver a tiempo al ruedo.
Claudicó tu tiempo de miel,
comprovarás que un hada también puede ser aguerrida,
brindá, brindá con tu elocuhencia de siempre
tu sonrisa furtiva
tus ojos de nuez castigando cristales
que ya nunca más vas a tener mi cuerpo encima
bailando hasta extaciarte
que a nadie le importa
hasta que le deponen en versos
un adios interminable
como camino de sombras...

Y si no... Si queres, podes agarrarme la mano y pedir,

desmedidamente, pedir... (que te quiera o yo qué sé)

O darme una razón para no empujar tu nombre al abismo del olvido
Si queres, podes volver a conjugarte en mis delirios.

"lo de menos es que tus sentimientos no marquen en horario con mi renacimiento"

Silvio Rodriguez

"No consigo dormir.

Tengo una mujer atravesada entre los párpados.

Si pudiera, le diría que se vaya;

pero tengo una mujer atravesada en la garganta."

-

- Eduardo Galeano -

ME DUELE UNA MUJER EN TODO EL CUERPO

J. L. Borges.

...change

2012-01-03T20:41:00.000-08:00

¿A dónde se fue la felicidad de los años mozos?
Tan simple era poner un pie delante del otro por entonces.
¿A dónde fue a dormir la esperanza altiva que bailaba en el patio dando giros?

Otra vez me caí, otra, me tropecé del mundo de ilusiones a la realidad.
Todo ha muerto asfixiado bajo el alo oscuro de las sombras.
La verdad, nunca es un bicho amable.

Antes era yo. Ahora no soy yo, a cuento de saber que el ser yo es sólo cuentos.

Sólo hay una manera de alcanzar las verdades, partiéndose al medio.

Aprender sólo puede ser doloroso, el resto es un acto de la memoria.
Y el riesgo es la locura.

Sin embargo, hay otro aprendizaje, uno que empieza en las miradas, sigue por los lazos y acaba en libertades. No duele menos por volar libre en su final.

La vida actual es un continente de tenencias. Titulo, bienes, vínculos, conocimientos, actitudes incluso.
El ser, es también, una tenencia.
Y la libertad, no escapa de ese continente.

Le he sacado el encanto al mundo, he desifrado los entre telones de la gran obra universal que es estar vivos. Es todo mentira, es todo una farza, todo es un engaño. No somos más que un combinado de matareia con huesos que piensa y ni siquiera honramos esa luminosidad que es el acto sinaptico.
La sociedad es una idea de gente unida por factores que ni siquiera a ellos mismos les importa.

Sòlo resta intentar... intentar vivir, a pesar de todo.

(Igual, decile a tu mamà,

que cuando termine, me mando para allà,

aguanto dìa a dìa lo que me toca)

Brindemos (NOS)

2011-12-31T12:50:00.000-08:00

"Empieza a mejorar, ha llorado un segundo".

A. M.

Yo, estoy absolutamente sola. Yo no amo a nadie. Incluso cuando estoy con él. Él que le ha dado por ser sombra  a la que de repente, por capricho o convicción se hace luz y me baña en celo de sus ganas. Le ha dado por aparecerse y besar la mía (mi sombra). Entonces quizás ame,  sus caricias de terciopelo y almidón. Amo, porque valoro el instante y porque no creo en el amor.

Suelo ser mundana,
profana, 
ácida, 
insurgente, 
revelde 
con causa o sin ella,
suelo ser un arma. 
Suelo ser, con él, budín de pan, 
miga de arroz, 
savia de miel, 
retina de hada. 
Soy la una, 
soy la otra 
(en él o para él, 
soy ambas).

Todas las bocas del mundo tienen sus dos caras, se puede ser la seda de un lirio cortado, que besa y vuela, y ríe o canta, se puede ser un hacha que corta el aire y te deja tiritando a dos ascuas. 

Pero si me olvidan me entrego al trabajo de olvidar, como niña correcta, con parcimonia y ubicuidad, aunque en realidad quiera un abrazo o salir a gritar o llorar. 

Me adapto, como la cera caliente de las velas que aún deformandose en su caída sigue el curso que la gravedad le indica.
Me adapto, resignada y a sabiendas, que un día, de tanto adaptarme me dará por cicatrizar de una vez las heridas que hacen latentes los recuerdos.
Pero hay un él, que no es constante, que es tangente, porque en él caigo. Beso tiernamente sus párpados. Soplo su frente. Le miento inclemente con que no voy a pensarlo, con que me es muy fácil olvidarlo. Y él, desfachatado sonríe, porque sabe que miento y que me sale pésimo la obra de teatro.

Le mido las penas por cada caída de ojos.
Por cada suspiro le aprieto las manos.

Quisiera llenarlo de hunguentos, curarlo de todo. Cuidarlo de ser su propio lobo, cantarle los tantos. 

No voy a mentirme. Ya no quiero disfraces, eh cargado con ellos, he llorado bajo ellos, he muerto por sus crimenes, he pagado con el precio de ser cárcel la osadía de negarme, no me ha salido barato.

No quiero ser sola en las tinieblas, no quiero sonreír falsamente en las reuniones. No quiero prometer adioses. 

Yo, estoy absolutamente sola, incluso cuando estoy con él.
Quisiera decirle que sus mañas son acunables. Que su vértigo tiene siempre refugio en mi.

No quiero usarlo de bastón porque escape de mi, ni quiero maldecirlo sangrando.

Quiero ir conociendo lo que nos va enredando, lo que nos ha estado juntando. 

Decirle que esto no es amor, que no quiero contratos. Pero que por favor, se quede... acurrucandose en mi otro rato.

Porque sin él no me reconozco los labios, ni la cintura, y no tengo razones para tomar el mate amargo-. 

DAME LA SED DE TUS OJOS ACORASADOS

DAME TU INSOLENCIA TAMBIÉN

ítems primordiales..

2011-12-26T21:21:00.001-08:00

Los dos items primordiales de la existencia son:

• La fe
• La voluntad

El propósito, el sentido.. Le dan un sentido de meta.
El camino, las encausa.
La inteligencia ah de guiarlas.
Las razones, les dan orgullo de ser.

O acaso alguien puede luchar por la libertad sin fe ni voluntad.
Quien puede entonces pelear por causas nobles sin estas.

Lo único que nos hace dignos es sostener estas dos virtudes.
Primero.
Merecer esa dignidad, encausarlas, luego, a los propósitos primordiales de la existencia.
(Como la libertad, la justicia, etc)
.

Los que tienen fe y voluntad y no las usan para los valores buenos, están ciegos.
Los que perdieron la fe y la voluntad, por mucho que quieran salvar estos valores, están muertos.

Por desgracia. Estoy entre los segundos.

.

Sería una pena...

2011-12-21T15:30:00.000-08:00

"Esto no es una elegía

ni una canción de amor"

(que quede claro)

No dice "Chau". No nombra al señor en vano (No dice "adiós").

Quizá pronuncia entre dientes un "hasta luego". Pero sólo entre dientes. Sospecho que no le gustan los "hasta luegos".

Las huellas que va dejando son puntos suspensivos que lastiman.

Sólo se aleja. Casi sonriendo. O murmurando ideas.

Promete volver, yo me prometo no creerle, por si acaso un día... Pero vuelve.

No sé si esta vez volverá, o está viniendo, no sé qué piensa.

Si se esconde. Si es personal, si lo hace de mi, si su lucha, si su vida, si sus sombras.

Si me olvida, si me nombra, si me piensa, no lo sé.

No sé si le hace falta mi calor. Si alguna vez lloró y le pidió a orión mi abrazo.

No sé qué demonios esconde esa veta negra en su mirada.

Sé que conoce las palabras que hay que usar para tocarme el alma. Que llega antes que nadie.

Que si rie se me caen las alas.

Que cuando está se callan las dudas existenciales.

Sus ideales los conozco, sus miedos los adivino. Sus amores no quiero saberlos.

Carpintero intelectual. Educador nato. Con los labios más narcóticos de esta tierra.

Insisto: No tengo idea si se despide. Y yo ya lo adivino volviendo.

Miro su espalda, va cruzando la calle. Pienso "sería una pena", si, sería una pena que se vaya, que no vuelva, pues yo no voy a detener a nadie.

Pero si el refusilo de su saludo llega hasta este lado, a mi me tiemblan las piernas como a bambi.

Con el coraje que me ha dado el fracaso, trago la amargura que sabe a arena del desierto con que han hecho los relojes y como aquel caballero "vuelvo al camino con mi adarga al brazo"

.

cuanto de verdad y cuanto de delirio obsesivo

2011-12-16T18:10:00.001-08:00

"Todo tiene un mínimo de -utilidad-"
Me dice la psicóloga cuando le expreso que no puedo dejar de elegir o elegir a un vínculo o una persona o lo que sea bajo el margen de "me sirve o no".
En una sociedad donde la producción es valorada mas que la capacidad de pensar (entre otras cosas), no es extraño que hasta la vida se haya vuelto "funcional" o invalida.
Cuando la gente dice "viví la vida"
Hay acaso otro modo de vivirla que no sea simplemente respirando cada día?
Vive menos la vida un bohemio o ermitaño, que un empresario de ciudad que le "sirve" mas como funcionalidad como peón al sistema y al estado?
Entonces, no se si quiero ser funcional y servil.
Vale prescindir de un vínculo porque no nos sirve, o vale ser valiente y dejar de sentirnos vulnerables frente al otro y hacerse cargo de que se pueda querer, ayudar, acompañar, etc a alguien mas allá de las retribuciones que este nos de.
Porque, después de todo, querer es dar.. No hay negocio ahí, no puede uno dar esperando recibir a cambio.
La amistad no es un trueque.
(Y ojo que yo no hablo de amores, no me compete)
Si el eje esta en el mínimo de utilidad, mi vida esta basada en los placeres.
Quizá sea posible ser útil a las demandas afectivas y no a la "vida" productiva.
Quizá seamos mas efectivos para un sistema y una sociedad utilitarista si "eligieramos" basandonos en principios de productividad y funcionalidad.
En un mundo donde lo que no funciona se descarta, no será raro de esperar que los vínculos no duren nada.
Y entonces a quién le va a importar crecer como persona. Si lo que cuenta es tener cosas que funcionen. Y ahí esta el otro asunto, la materialidad de los otros, como "cosas" a "tener".
Cosificar a un otro habla de una sociedad que ah cambiado su concepto de persona confundiéndolo con el de personaje. El otro es una cosa con tal o cual disfraz, juega un rol, y así se lo elige o descarta.
Personificar al otro es entender que no sólo es lo que sino, esta siendo, y será.
Y que nosotros seremos con el, sin el, y nos construiremos desde este vínculo u otro, un otro tanto.
Entonces después de hablar por un rato, le digo que sí tal vinculo no me sirve más que para aprender, y que para mi aprender es una de las cosas más importantes, entonces seré una desencajada de este mundo. Pero seré yo. A riesgo de sufrir mas que los acomodados en "la vida".
Ellos tienen responsabilidades que detesto. Y yo tengo pensamientos que a ellos les parecen arduamente peligrosos.
Y yo qué sé...

48 hs de querimiento horizontal.

2011-12-14T06:53:00.001-08:00

Que aparezcas, como trayendo una sorpresa, que la sorpresa sea tu sonrisa menos ensayada, que vengas como sale un ángel de las sombras a compartir unos mates, que me cuentes tus dolores, que me abrazes otro tanto.

Quiero que me hables de la plaza de tu barrio, de los recovecos de tu casa, o donde guardan la yerba y el azúcar en la alacena.

Que me mires insistente, interesadamente, incipiente, como un niño herido que a pesar de su inocencia quiere someterme a sus caprichos, como una madre que amamanta y se ilumina.

Quiero que vengas, me toques el pelo y las ansias

Que me tironees a los besos, que nos mordamos los labios

Que empujes contra mi como si me buscaras el alma

Que me abras dulce como las flores fuerte como las represas que se parten indundandome las entrañas

Comerme sin respirar tu deseo terso y carnal

Mirarte dos o tres veces para asegurarme que es con vos

Apretarnos las manos, sentir la humedad de tu lengua bajando por mi espalda..

El aire cálido de los suspiros en el cuello
Las vibraciones sonoras de los jadeos cerca del oído

Tus rodillas clavandose en el colchón
Mis pies enredandose bajo tus nalgas

Las panzas bien juntas para que las mariposas no se nos escapen

Acariciarnos el pecho, la nuca, y algún apretón hacia adentro..

Quiero verte
Mejor
Quiero sentirte
Mejor aun
Quiero que querramos 48 hs de horizontalidad mutua.
Que dejemos migas en las sábanas
Que me pelees para reite
Y cosas así

Pero que pasado el plazo de 48 hs, como un contrato que se vence, te vayas.
Que me dejes de la forma mas cruel llorandote en la almohada
Para poder odiarte, para tener razones de sobra para no extrañarte.
Porque las ausencias duelen y queman
Entonces me enojo como fiera
Y solo siento los colmillos
Dame 48 hs impecables
Para que al dar las 48 hs y un minuto que ya no seas nadie.

.

Viento del pueblo

2011-12-04T12:25:00.000-08:00

.

(Dejar de pensar en términos de "progreso lineal" es abrirle las puertas a la otra historia)

Dónde duermen las ilusiones de la gente.

Dónde callan las utopías de un pueblo.

Dónde mellen y convergen las esperanzas que no han matado los traidores de la patria.

Dónde vuelan los sueños poeticos de las muchedumbres oprimidas.

Cómo he de vencer al derrotero generalizado que vive en el consumo y se alimenta de las modas.

Cómo he de salvar con palabras faltas de fe al futuro inminente de tragedias.

Cómo creo en la juventud despierta si duerme aun en el criterio y la consciencia.

Dónde iré a gritar este viento en las banderas.

Dónde iremos a buscar justicia por las batallas perdidas en cada esquina.

Cómo abrazar las manos obreras.

Dónde ir a putear a los trajeados que especulan intereses y rutinas.

Cómo no amar las pieles oscuras con patillas de viento y sierras.

Se abre el surco

Se agranda la herida

Los peces aprendermos a respirar

Los dolores no dejan de apretar

Los silencios se han ido a naufragar

La bobeda de placenta se ha roto ya

La rueda aun gira

Algunas puertas se empacan en no abrir, otras en no cerrar

mientras yo escribo finales sin glorias que vitorear.

¡Algo ha de cambiar! ¡Algo ha de cambiar!

Cómo seguir sin camino que visualisar

Invitamos al diablo a bailar chacarera

olvidando que la espesa llanura ha de ser de tierra.

Ahora, a desempolvar...

(Yo le pido a San Jauretche...)

¿En dónde peca mi error?

2011-12-02T07:17:00.000-08:00

(Quien pudiera, hacerse cargo de estas palabras)

http://www.youtube.com/watch?v=_vdTANSdOqg

Sobre la actitud de un sujeto de experimentación X:

- ¿Te sirve o no te sirve? Esa es la pregunta que te tenés que hacer. Y dejarte de joder.

- Em. Es algo que no evaluo así. Bueno, quizá si le sirve a la otra persona o a una causa una actitud...

No, definitivamente no me hago así esa pregunta. No suelo preguntarme si me sirve a mi. ¿Ese verbo no es para objetos? ¿Me sirve o no me sirve? ¿Qué estoy clasificando cosas para tirar o descartar? ¿Para prescindir de alguien si no me sirve? ¿Las personas son utilitarias o no valen la pena? Me seguiré jodiendo entonces.

- Que enroscada sos.

- No sé si es enrosque, es que a mi una vez me dijeron "La amistad es una responsabilidad etica" y yo sigo intentando entenderla, practicarla, aprenderla... (la frase y la amistad)

- ¿Qué? ... No, la amistad no tiene que ser una responsabilidad. Tiene que ser algo que te de ganas, si no tenes ganas de ver a tus amistades no las ves y listo.

- Ok, quizá las ganas hagan al lazo. Pero no todo lo hacemos por ganas. Al menos, no sé, poner las ganas al servicio de ser responsables por el vinculo. Quizá no tenga ganas de escucharte quejandote de "tal cuestión" pero que me importes, me da ganas de soportarlo.

- No podes estar corriendo por todo el mundo y estarle atras.

- Ojala pudiera ser tan servil.

Si yo me rigiera por los principios de si me sirve o no un otro, de si tengo ganas o no de compartir a un otro, la amistad sería algo menos a una institución sencilla, esfimera y eficaz.

Yo sería más egoísta y simple de lo que soy. Y con lo que cuesta intentar ser mejor...

Teoría sobre un perro afónico..

2011-11-22T07:03:00.000-08:00

En la 115 bis vive un perro. No es un perro cualquiera, puesto que éste perro ladra afónico.

En las madrugadas de calor, cuando todos los perros ladran a los gatos de los tejados, el perro afónico no se queda atrás, elevando su ladrido a la luna llena como si fuera el capo de la mafia dando una orden de muerte.

Forzosamente ladra una y otra vez obviando la fatalidad de ser un perro con ladrido sordo.

Tal es el misterio del perro afónico que los niños del barrio elaboran teorías, preguntan dónde puede ser que viva y hacen investigaciones cuestionando a los habitantes de estas cuadras.

Cuando se acercaron a preguntarme a mi, les dije que mi idea del perro afónico era un cusquito barbudo que fumaba mucho y por eso su ladrido era así. Pero seguramente no puedo ni imaginarme quien pueda llegar a ser su dueño o dueña.

El hecho es que la historia del perro afónico sigue siendo un misterio, cada noche ladra un par de veces, nunca ladra de más. Y a mi de vez en cuando, si al insomnio le da por venir, me gusta asomarme a las ventanas e imaginármelo sentado en un silloncito miniatura, con bata a cuadritos y fumando pipa mientras lee el diario perruno. Con una tenas barba de cusquito pendenciero, que ladra sólo para hacer callar al resto de los perros porque no lo dejan concentrarse en las noticias perrunas de la fecha.

(A Tolosa le hace falta Alorsa...)

Pero para ir viviendo había que elegir..

2011-11-20T14:50:00.000-08:00

"Tengo esa nostalgia de domingo por llover"

La soledad no es siempre una instancia amable.

Es, a veces, un otro bastante incomodo.

Se complota con la piel, te dan ganas de que alguien te saque a bailar... un tango, una de Sinatra, de Ella Fritzgerald y Luis Armstrong... O simplemente, bailar.

Los brazos te piden abrazos.

Las manos unas manos que sujetar.

Los sentidos quieren ir a caminar las calles acompañandose de historias que escuchar, de algún silencio, o de alguna verdad.

Entonces, uno empieza a creer que extraña algo o alguien, que le de un beso en la mejilla y te pinche con su barba.

El aire se pone denso. La nostalgia se nos porta mal. Jodidamente mal.

Empiezan dilemas existenciales que no podemos responder porque nos obnuvila el dolor, el jodido dolor, que días como hoy, duele más. Se abre como una herida que se estira.

Todas las mujeres son hermosas. (pero días así llegan para decirnos que somos un cero a la izquierda, un patito feo, una don nada in-mereciendo el deseo de nadie)

Nos da por la cursilería, nos da por merendarnos nuestra alma a mordizcones.

Todo es ganas de estar, entrecruzando pies desnudos bajo sabanas frías.

El clima suena a una triste de Heredia.

El domingo apesta. Y la humedad hace su trabajo en el hueco del pecho.

Pero habitualmente, habitualmente la soledad encanta.

No hay cuentas que rendir, no hay contratos que firmar, hay plena libertad.

No hay de qué temer, no hay qué responder.

Uno mismo se da la mano, uno mismo se acompaña, uno mismo se consuela.

Los dientes no nos tienden trampas, los labios dejan de sangrar.

La vida te da tregua. El alma es plena serenidad.

Todo eso sirve para andar, para ser eficaz.

...pero para escribir algo parecido a la verdad, se toman vacaciones las soledades cómplices y radiantes, aparecen las obstinadas querendonas y tenemos domingos como hoy.

"Así, fiel a si mismo, blande el hombre la espada en la cruzada de los errores"

E. Cioran Breviario de los vencidos. -

¿Cómo eh podido matar a quien me hacía soñar?

.
.

CIPA

2011-11-18T07:25:00.001-08:00

"Una noche a ella le pincho la rueca,

dejo tendido un cuerpo dormido

y no regreso"

Ismael Serrano.

Quise librarme de todo.

Quise ser libre.

Y me libre hasta de mis sueños.

Pero no me libre de mi...

¿Què futuro queda?

Sin Dios, sin patria, sin amo. (pss...)

Sin fe, sin don, sin hábitos.(Acá se pone oscura la cosa)

Me caí, me tropece, me hundí,

Me ahogue, me dormí en el fondo...

Lloré sin siquiera mover los labios

La arena de las profundidades me enterró los pies, me encadenó las manos,

No me defendí, me abrazo el espanto... y no me defendí.

Me metí en el laberinto de Tanatos

Me anestesie

Me paralice

Me mordió pedazo a pedazo el minotauro

Y no reaccione, no reaccione...

Agonice sin sangrar, sin gritar, sin chistar,

Las peores heridas son las que sala el mar.

Con qué fuerza vencer el peso de un océano, Tanta inmensidad.

Con qué fuerza ponerse de pie con toneladas de agua encima... con tan pocas ganas de nadar.

Lo intente, di dos pasos, me fui de boca, me raspe los ojos, perdí la vista.

Inerte, descuidada, abandonada de mi misma, quise aprender a ver con algo mas que con los ojos.

Falle, me equivoque, me confundí y me extravié.

Me sentencie al olvido, me quede sin fuerza, me quede sinmigo.

Me bebí todo el veneno que me fue servido,

Confundí los golpes de las algas con caricias,

el oleaje me arrastro, no luche, me deje, me llevo.

Perdí el vértigo cuando advertí que ya reposaba al final del precipicio.

Deje de preocuparme cuando me di cuenta que ya no tenia ocupaciones.

Perdí todas las pasiones, Perdí todas las pasiones.

Deje de estar nerviosa cuando no me importó más nada.

La desidia es la peor de las enfermedades. (Incluso peor que la angustia)

Empecé a asustarme cuando ya ni siquiera sentí dolor.

Entonces la vi, me sonreía de lado, como todo lo malvado.

Con los ojos llenos de luz exprimiendome los órganos me entregue a su abrazo helado.

Me acosté en el lecho submarino, pensé,

elabore planes, estrategias, pedí sin creer al dios de la voluntad,

estiré una mano para tocar la luz, me canse, me agote, me rendí.

Pensé, sin soñar al fin me dormí,

me fui,

naufrague,

me perdí,

no regrese

y no encontré el camino de regreso hasta mi.

(Mareada, con música y con aire, mareada "into the will")

...

"Dejen de pedirme mi plan, acaso respirar no es uno?"

Emily Cioran.

(Tiempos de la diosa κρισις)

2011-11-09T17:04:00.000-08:00

"..viene conmigo disfrazado en la sangre
y se ha construido una risa especial
para que no pregunten por su sombra"

Roque Daltón.

Puse los pies descalzos sobre el césped húmedo.

Tomé un vaso de leche fría.

Observé. El cielo. Despacito, tramo a tramo. Me quedé en él.

Respiré profundo.

Escuché atentamente el viento pasando entre las arboledas, los pajaritos piando, aleteando, el agua escurriéndose de los techos.

Entonces:

Me dí cuenta que la vida no era más que el aire entrando en los pulmones.

Que la única realidad es la posible muerte.

Que la verdad absoluta reside en las cosas más sencillas: la naturaleza.

Y que todo lo demás, es ficticio, una farsa, un embuste.
Horarios, títulos, papeles que son un número en la bolsa mundial de valores.
Las instituciones, tantas cosas...

(Aunque aún así también pueda resultar encantador algo de todo eso).

Luego, me eché en el sillón, tomé el viejo libro de hojas amarillas, me perdí otro tanto.

Al entrar la noche, advertí que los grillos, se habían adelantado al verano.

Estaba en comunión conmigo. Estaba en paz con el mundo.

¿Quién era yo? La chica de pelo largo a la que le gustaba el helado de crema del cielo.

No. O además.

Eso podía cambiar.

Yo era esa esencia inefable que fluía en mi...tan sigilosa como la sangre.

La luna me propuso morir. Acepté sin miedos.

Por fin entendí de qué se trataban los letargos.

Con el rocío resbalando por mis hombros desperté.

El alba, me besó insolente y risueño, la nariz.
¿Crisis? ...psss... Acá estaba yo sola con el mundo.
Y se sentía jodidamente bien.

.

GUARANTEED

http://www.youtube.com/watch?v=MT3gr9LVgCk

El águila SinClair

2011-11-01T17:10:00.000-07:00

El otro día me di cuenta

que cuando Fito canta

"Me gusta estar al lado del camino" 

lo que quiere decir no es 

"andar sin rumbo" o "barado" .. 

sino "al margen de las mayorías".

Había pensado mil veces alejarme de todo. Salirme del mapa. Salirme del sistema.
Encontrar mi rumbo, o quizá andar sin uno, que era una manera de "cortarse sola" también.

A medida que me alejaba, más me encontraba. Aún así, algo le estaba faltando al andar. ¿"Sentido" de estar vivos? Todavía no lo sé con exactitud.

Andar sola, estaba bien. Pero podía estar mejor.

El camino solitario enseña y mucho. Pero de qué sirve saber solo.

Para ser una comunidad había que aprender a ser SOLIDARIAMENTE responsables. Todo lo demás, era tan sólo ser rebaño.

Y entonces me dí cuenta que una vida solitaria, era jodidamente egoísta. Que lo de "Into the will " era bonito para alcanzar algunas libertades, pero eran todas personales (individuales). Huir al campo, una vida ascética, o tantas otras cosas, sólo era un camino unipersonal, iba para un sólo lado, uno mismo. Y que para hacer algo por un mundo mejor ... había que quedarse, empaparse de ciudad, romperse las manos de martillar asfalto y soportar la enfermedad que hemos creado desde su ceno: la sociedad.

Para destruir algo y volverlo a construir, había que contar con los demás.
Y la tarea difícil era conjugar, ponerse de acuerdo... Y ahí estaba el otro aprendizaje.
Había que caminar descalza por la urbe, ser observado como bicho raro y sentirse sucio, marginado. Lejos de todo eso, "el otro" había sido discriminado por "chato". Cambiar las cosas era "abrir ojos".

El desafío era no dejarse arrastrar por el sistema. Mas que nada cuando las mayorías van por una avenida vertiginosa que empuja como el flujo transatlántico.

De todos modos, me seguía pareciendo más bonito el retiro, aún así, resolví quedarme e ir probando de grupo en grupo hasta encontrar el modo que mejor crea yo para ese sueño universal de mundo mejor.

Y ahí ANDO ... Perdida, pero buscando.

"El hombre es hombre, y el mundo es mundo. En la medida en que ambos se encuentran en una relación permanente, el hombre transformando al mundo sufre los efectos de su propia transformación"

Paulo Freire.

Defendemos el proceso revolucionario como una acción cultural dialogada conjuntamente con el acceso al poder en el esfuerzo serio y profundo de concientización.

"No es un juego" (Into the wild)

..believe!

2011-11-01T15:15:00.000-07:00

Poesía
Perdóname por haberte ayudado a comprender
que no estás hecha sólo de palabras.

Uno quiere creer. Por eso la magia existe.

No se trata de cuanto empeño en engañarnos ponga el otro. El pobre mago nunca exime en culpas.

Aquí, la mera cuestión se trata de fe poetica. De la suspensión de la incredulidad para el goce del evento vivido.

Uno se traga el cuento porque uno decididamente quiere hacerlo.

No hacen falta malavares, artilugios, ni chauchas.

Basta, concretamente, con que uno sienta la necesidad imperiosa de creer que algo de esa sensación bonita que tiene el querer ha llegado a nuestras puertas.

Lo fantástico es que las verdades siempre están a la vista de todos. Que alguien nos quiera o no, a veces es más que obvio. Que alguien esté dando uso a nuestra luz, cuerpo, instante, o no. Que sea la cosa recíproca o engañosa. No ha de ser cuestión difícil de alumbrar.

La cosa está en que es jodidamente "very nice" ponernos las manitos en los ojos y dejar que el tiempo pase, con una caricia, con un beso, abrazos y arropes ... Entre versos y tardes de domingo con mate. Aunque sea una farza, aunque el propósito sea deslumbrador, cuasi vil.

Por qué. Sencillo. Porque se siente bien mientras dura esa ilusión.

Empero suele suceder que la cosa se complica cuando la economía falla. Cuando las ausencias, los pleítos, los desencuentros, son más que el compartir, el encontrarse, el diálogo, nos sale más barato el olvido. El "cariñito mío" entra en default.

De esa sencilla cuestión va la cosa. Así se arma o desarma un romance.

Con creencia. Con la furtiva fe.

Si descubrimos al otro en su juego. Estamos perdidos, ambos.

No hay otro modo de querer que no sea comprando el boleto (Casi histriónico) de la obra de teatro que queremos vernos jugar.
Sencillamente, quizá un día uno pueda, en su afán de no vivir escenas que de tan bonitas parecen ajenas, preguntarle al otro burdamente y el otro responda sin disfraz, ni careta, la verdad de sus intenciones primitivas. Y lo ponsoñozamente jodido aquí sería, que el amor, se nos presente igual.

Dolería lo mismo. Aunque, juraría, que sería un dolor más sencillo.
Pero...

Después de todo...¿Quién nos quita lo bailao?

"si empiezo a desconfiar de mi suerte estoy perdido"

- No hablo de más. Pero de lo que digo, estoy seguro.

"Lo peor de vos es decifrarte el silencio.

Lo más ingenuo de mi, es querer beber hasta el último sorbo

de cualquier engaño que quieras aplicarme a fin de seducirme..."

G. SinClair

Pensado en un programa de A. Dolina.

http://www.youtube.com/watch?v=FnRtethJ45Q 

¿De qué habla éste -pretendido- verso?

2011-11-01T11:11:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=63GO1URJKOs&feature=BFa&list=FL2dhrf2y9HVv_O9oavjLXAg&lf=plpp_video

Hegoak ebaki banizkio
nerea izango zen,
ez zuen aldegingo.
Bainan, honela
ez zen gehiago txoria izango
eta nik...
txoria nuen maite.
-----------
Si le hubiera cortado las alas
habría sido mío,
no habria escapado.
Pero así,
habría dejado de ser pájaro.
Y yo...
yo lo que amaba era un pájaro.

Un silencio que te muerde los pies.

Un aliento húmedo en la nuca desnuda.

Estas cienes que no amenazan nada.

Las manos que no saben donde meterse.

La boca olvidada.

Los ojos curiosos.

El espejo con las mentiras rasgadas.

El estómago un nudo.

La certeza una utopía.

El cuello arrastrado por la soga de un jinete invisible.

Cicatrices que supuran después de cada carnaval.

Un deseo inconcluso.

Una pendiente empedrada.

Estas piernas que se mofan de cansadas.

Una carne maltratada.

Un alma a la deriva.

Mil imagenes que no sirven de nada.

Un calor artificial para cada madrugada.

El foco encandilante de una verdad que quema.

La duda infructuosa de un dolor sordo.

Una amargura callada a los golpes

Unas uñas que no arañan al tiempo.

Una respiración inexistente.

Una casa que parece un pantano con sillones y muebles.

Este desenfoque inminente.

El almanaque con polvo en la piel y las vitrinas.

"El caballero de la armadura oxidada"

Yo queriendo tocar un corazón
que sólo nace tocando el afuera..
Yo sin llaves
Afuera, cierran temprano.
Y la suerte, la recta final de la esperanza.

.

"Yo canto versos en mi propia parte del infierno"

Jorge Fandermole.

.

Como un film de Woddie Allen camino

2011-11-01T00:00:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=c5DYLYHlKvk&list=FL2dhrf2y9HVv_O9oavjLXAg&index=13&feature=plpp_video

Como un film de Woddie Allen camino, por las calles, sigilosa, silente, neurótica.

Con las manos en los bolsillos, aferrando allí las pelusas del sueño.

La ciudad gris, yo incolora.

Cavilante, inconexa. Deseosa.

¿Nunca notaste cuando la lluvia te toca se desprenden todos los perfumes de tu ropa?

Tu sombra es quizá huella del alquitrán que de mis ojos cayó.
Ese agua naufragó.
(Igual que yo)
(peor que yo).

Un muchacho casi entrega su vida por la visión de estos labios saboreando gotas de río suspendidas en mi boca. Y yo absorta, distraida. Me maldigo la osadía, de ser joven y andar sumida.

Es tan basto el mundo, tan nítido, tan absolutamente inexorable con estos sonsos y pobres sentidos.

Sentidos son los sentidos sin sentir los sentimientos.
Ser sensible a la locura, a lo sensible.
Epícuro.
Clio triste.

Lo que vuelven son los dolores, no los amores.

Lo que duelen son las heridas, no las ausencias.

Afuera la lluvia.
Adentro Abraxas quejandose de furia.

Demasiada vida para aferrarse a la muerte tan pronto.
Principio de incertidumbre: Nada puede predecirse con exactitud.
Desconfió, desarraigo, desaparezco.
Principio de supervivencia: El corazón se aferra a lo tangible.
Aprieto lo que tengo a mano. Sigo.
Pesadilla, golpe de realidad. Extraño el sueño liviano. Vuelvo.
Aunque hace tiempo no tenga idea a donde iré a parar.

Afuera sigue la lluvia con su corto andar.
Adentro ya pasó todo un mar.

Ver la posibilidad brillando en los horizontes invisibles del desespero es saber como huele la esperanza.

La tarde está chillosa, pero yo no escucho nada.

Los árboles lloran lentas gotas.

Los charcos burbujean, como si el mundo herviera verdades en sus entrañas, sangrientas verdades irresolutas y necias, vicerales.

Me importa un bledo el chasquido de mis pasos, los pies húmedos palpando frío.

El saco absorviendo gotas como un fino trabajo de la lluvia que quiere entrar en mi.

Sonrío. Las tormentas limpian las calles y el alma.

El torrente tiene en mi poderes curativos.
Soy parte de un río.

Sé fehacientemente que en esta tormenta no voy a morir.

Mañana saldrá el sol.

Los autos seguirán echando humo, pero el asfalto ya no estará mojado.

Plaza, verde, sol.
Libros, música, si se me antoja: alcohol.

Resilencia.
Anestesia de huidas impar.
Y de tripas corazón.

Gotita de rocío..

2011-10-22T13:50:00.000-07:00

- ¿Qué queres?

- El tema es qué queres vos.

- No quiero ser tu pregunta. Quiero ser tu respuesta.

.

Cavilaciones..

2011-10-14T14:04:00.000-07:00

- ¿Cuál es la diferencia entre perderse y descubrir un lugar nuevo? (Había preguntado Guidi)

- Saber como volver... Dijo el abuelo.

Las ideas nos seducen

luego nos engañan

Más tarde decidimos abandonarlas

Y ya libres de ideas

vivimos en nuestros actos

que es el único modo de estar completamente vivos

y (quizá) conscientemente muertos.

.

"Tarde en mi vida había descubierto que nada nos aleja tanto de una posible verdad como el afán de . Lo curioso de esta presunta búsqueda autoinstrospectiva es que, cuando la padecemos, creemos que nuestra alma es un continente quieto, inmodificable, que nos estará aguardando pacientemente hasta que lo encontremos. Y lo cierto es que nadie sabe quién es. Apenas si somos nuest ...ros actos, y éstos varían radicalmente ante el menor asomo de que, a partir de ellos, enhebremos cierta certeza acerca de quiénes somos cada uno de nosotros. Nadie sabe quién es. Por eso, lo mejor es andar despacio y sin demasiadas esperanzas. Tal vez, el paraíso simplemente sea el lugar donde nos entreguen el folleto que dice con claridad quiénes éramos, qué queríamos y por qué no logramos conseguirlo."

Tres mosqueteiros .

M.B.

"Con las huellas de profundas cavilaciones"

Herman Hesse - El lobo estepario

.

Pedí-me.

2011-10-11T11:10:00.000-07:00

Pedí.

Pedíme.
Pedí-me.

"pídemelo bonito"*

Buscáme.

Buscá acá.

Bajo la ropa.

Buscá-me.

El alma buscame.

Nombrame.

Llamame.

Sentime.

¡Desambiguate!

Pedíme, buscame. ¡Abrazame!

Estrujame, suspirame. ¡Curame!

Ahora volveme a sentir.

¿Sentís?

Quereme.

Queré-me.

(y me quedo con vos).

.

* ask me nice

(Frase de la película Robín Hood)

"mejor me quedo con tu boca, que sabe derretir dolor"

Lisandro Aristimuño.

Time to be..

2011-10-04T14:11:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=40FjQH3Xw0M&feature=autoplay&list=PL68C1E6DB9B33E311&lf=results_video&playnext=3

Time - Ton Waits 

Se me cayeron los ojos para adentro. Pensé que había sido bruscamente. Pero no, venían cayéndose hace tiempo, volteándose para atrás. Agonizando por la pendiente como la piedra de Sísifo que resbala de sus manos.

Cayeron hacía adentro. Hacía atrás.

Esta vez habían tocado el fondo. Asustados y cerrados, sólo había una manera de encontrar el camino de regreso a la realidad, abrirlos.

Lo maravilloso fue que no me encontré con un pozo ciego, por el contrario encontré todo un universo constelado de cultura y de momentos, de convicciones y anhelos. Largos años me había negado a mi misma ese espejo.

Cuando desperté estaba sonriendo. (O llorando de risa, que para el caso da igual). Reía, reía locamente.

Sonaban los chin chin de las copas y el ambiente calido de amistad era tan tangible como el humo de los cigarrillos.

Ya no me importó un comino quién era yo, qué quería o si iba a hallar mi fe. Sabía que no había vacío, reía, egoístamente lo hacía.

De pronto empecé a mirar el mundo, todo estaba distinto, noté mil detalles que jamás había advertido. Todo me interesaba, el universo se me presento nuevo, recién parido, absolutamente asombroso. Quedé consternada, absorta.

¿Los ojos habían despertado en otro ser? No me alcanzaba el alma para mirar, todo parecía inabarcable, por muy pequeño que fuese.

Vi caer el tilo de los árboles con una suavidad sin igual. Los colores del cielo resplandecían bellos, hermosos, la maravilla de las sonrisas en los desconocidos, un escarabajo en la vereda, una mariposa en las azaleas, un gorrión desafiando a los autos con paso cabrero, un adolescente tomando torpemente la mano de su novia, el viento meciendo cables y hojas…

El mundo olía a recién pintado. Fresco. Como un helado de menta con chocolate.

Así que me puse andar, miré para abajo y el camino era nuevo. Detrás ya no se divisaba si quiera la senda pedregosa de la que había venido, las heridas de la piel eran tan sólo tatuajes, significaban pero no dolían.

Mi mochila estaba vacía, mi corazón sin nombres: no.

La óptica era distinta…y a mi: me habían nacido pies.

"Ahora que aprendo bailes de salón"

Sabina.

"Toda la vida es ahora"

"Entra un milenio con sus cadenas
 poniendo música al andar,
 como un fantasma de viejas penas
 y nueva sed de degollar.
 Tiempo de ser fantasma,
 tiempo de maldecir
 y no entregar el alma,
 para sobrevivir.
 Una vez más acompaña la muerte:
 es hora de siempre.
 Una vez más el espacio se adunca:
 es hora de nunca"

Silvio Rodriguez

Carpe diem quam minimum credula postero.

En el camino

2011-10-02T16:23:00.000-07:00

"Tu tiempo es hoy"

Ella le dijo: Dame un motivo para no seguir de largo.

Él no respondió. Sólo atinó a bajar la cabeza y a jugar con el césped, como un niño, se mordió la boca y en los ojos -los que ella no pudo ver en ésta ocasión- se le inundaron las posibilidades como un mar de palabras.

No dijo nada.

Un punto final donde podría haber puntos suspensivos.

Esa resolución le abarcó todo el espacio, sintió angustia, pero el reloj la apuraba y ella bien sabía que esperar era tan absurdo como las excusas.

No hubo respuesta.
Timidez, cobardía, desinterés. ¿Qué importaba?
Sólo supo, de momento, que quien calla otorga.

Tampoco ya nunca sabría la verdad.

Eso es lo que nos deja el silencio. (La complicidad, sólo es posible después de romperlos).

Por eso ella prefería decir, aunque fuera de más. Lo había aprendido a fuerza de tormentos, en otro camino.

Entonces...Siguió. Resolvió seguir.
Pensó que: "Si nada me acompaña; Nada me ata aquí.."

¿Qué otra opción le quedaba si no era mirar para adelante?

" Un futuro lleno de posibilidades" Se dijo.
Y si, resolvió seguir.
Olvidando para siempre lo que jamás iba a saber.

"Los que se van se quedan en el camino"

.

Éste post suena así:

http://www.youtube.com/watch?v=cLd8IGnCeeQ&feature=share

"Los amores cobardes no llegan a amores
ni a historias
se quedan allí
ni el recuerdo los puede salvar
ni el mejor orador conjugar"

Adaptación canalla..

2011-10-01T13:55:00.000-07:00

"Se transpira una canción para vivir"

Si me buscan, me encuentran.

Si me piden, confío.

Si me hablan, respondo.

Si me hinchan las pelotas, tengo paciencia.

Si me gritan, levanto una ceja.

Si me quieren, quiero.

Si me acarician, suspiro.

Si me odian, me alejo.

Si me ignoran, olvido.

Si me abrazan, me curo.

Si me cuidan, doy la vida.

Si se quedan, me entrego.

Si se van y no me invitan, me voy conmigo.

(El dolor dejalo en el arte,

tus silencios hacen que yo sufra,

se me nubla todo el pensamiento

si secretea en mi oído)

Metamorfosis (..de lo que vendrá)

2011-10-01T00:00:00.000-07:00

Soy...

"..polizón de un por fin ingobernable"

Joaquín Sabina.

Yo digo que si mis rodillas llevan marcas de haber mordido la tierra será por las caídas

más nunca por sumición

Y en base a esto, me puse a escribir:

De lo que vendrá, algo habrá servido el andar. De algo cavilar. De algo tanto soñar.
El sueño sin acción es una ilusión inabarcable, furtiva. Y dicen que el camino sólo se hace andando.
Entonces, no quiero, ni puedo: ...quedarme para acunar tristezas.

No quiero limpiarme las uñas después de arañar para que la carne no huela putrefacta bajo ellas.

No quiero demorarme en acicalar las alas del sueño.

Desmenguar las retinas de las manchas de humedad del pasado. No quiero.

Si, quiero: Salir de casa para salir de mi.

No quiero atender las heridas incurables.

Necesariamente quiero olvidarme del latente cavilar insoportable. No mirar las cosas pasar.

Atrapar vuelos ajenos, si quiero, aunque en el salto caiga al suelo.

Ensuciarse, pelear a los dientes con los perros, conseguirme un hueso, si, quiero.

No permitirme más letargos. Arrastrarme hasta el asfalto. Salir corriendo de todas las muertes. Morir viviendo.

Nacer irremediablemente, viceralmente, con violencia. Nacer cortando cinta de inauguración. Cambiarme los anteojos, para seguir naciendo cada vez que pestañeo.

Que mi cama no sea mi propio auto-diván.

Librarse de los acetas, de los agnosticos de la esperanza, de los pesimista, de los brabucones sin sinapsis, de las viudas con guantes, del adultero de sus convicciones.
Escuchar lo que hay que oir y no lo que uno quiere escuchar.

Si, quiero sonreir de prisa, maldecir despacio. Aprender a pedir ayuda, maldecir mi complejito de héroe.

No quiero aprender a pedir abrazos, sin firmar contratos.

No quiero que la ansiedad de un camino sinuoso me apure los pies.

Que la sensación de vagabunda no me condene a perder.
Volver a las calles, a tapar de gritos los municipios y palacios de gobierno. Si, quiero.
Volver a arder esa llama que jamás debe apagarse..

Es triste, es irremediablemente triste morir muriendo, bajo la ducha, limpiarse al muerto que llevamos dentro, de andar, cumplir, saldar, hacer, recortar al sueño y olvidar que somos mente no necesariamente racional.

Morir, cada olvido se lleva una muerte, una propia. No quiero las conductas autodestructivas para saldar entierros, no quiero la posible culpa ante la perdida, ni la autocritica funesta de la soledad. Pensar, analizar, pensar, palabras, bla bla bla...

Morir es nacer, morir tiene implícita a la vida. Eso si, quiero.
Vivimos para morir, morimos para nacer.

¡NO ME AGUANTO MÁS! Sigo: Muerte y vida. En el medio, se nos tejen los sueños, las verdades, se nos destejen los deseos. Como me cuesta el deseo.

¿Por qué?
No quiero tácticas.
No quiero estrategias.
"serás lo que debas ser o no serás nada"
Vuelvo a mi, nunca debí irme. ¿Dónde me perdí? ¿Dónde empiezo a buscarme?
"No somos sino que estamos siendo"

Somos lo que hacemos.

Poner la firma en cualquier actividad.

Salir corriendo de los besos para no soñar, si, quiero.

Dejar abierta las posibilidades más absurdas.

No quiero pasar a vanguardia ningún nombre, para luego tener que matar.
No tengo ganas de matar. Quiero descansar. No puedo, no creo. No quiero.
Ser ardua, impía, justa, insolente, severa, sonriente, egoísta, solemne. Si, quiero.

Olvidarme de mi para no morir tan seguido. Acordarme de mi para vivir. Olvidarme del olvido. Mentirme para reír. Mentirme para dormir. No quiero.

Ser viento y no hoja en vendaval, no quiero.

Promoverme al futuro sin quebranto, si, quiero.

Buscarme en un proyecto algo más que coloquial.

Dejar de maldecirme individual. ¿Acaso no lo somos todos?

Cortar a los hachazos los lazos raíz, desprender los pies del barro movedizo asfixiante.

Que el almanaque recuerde antes de las doce que hay que buscar alguna novedad.

Que el vértigo movilice. Aunque maltrate la salud.

Ser pura voluntad. No tener necesidad de odiar. No amar, no amar.

No volver a creer que sólo una vez hubo complicidad.

No creerme que estos años fueron sólo la nostalgia de un olvido sin saldar. No quiero.

No esperar milagros. Salir a buscar, si, quiero.

Condenar a la quietud.

YO, YA NO ESPERO MÁS.

Y lo grito con enojo, con enojo de mi misma. Por llevar un corazón incondicional.

No me gusta un cuerno lo que escribí.
Si, quiero, ejercitar la lectura, la escritura, el diálogo, no tener con quién.. No saber qué hacer. Me aburro, desentono, me caigo, me levanto, agarro un libro "To be, or not to be".. Putear condenadamente. Morir de sed. Beber del pozo. Abrigarme con una red.

Sonar a una canción. Sonarme los mocos. Sonarme a mi.

Patear una baldosa floja y mirar al cielo, respirar profundo. Que me duelan los pulmones de fumar, de caminar, de escarbar a ver si ahí adentro hay algo más que sólo estas palabras desteñidas, rancias y que al fin de cuentas, ni riman, ni dicen nada.
No quiero un ardid.

Olvidar el existencialismo cuando cierre el libro. Olvidar el paraíso cuando abra los ojos.

Que Rapunzel no tenga que salvarse a si misma de una torre impenetrable. Que haya quien sepa volar. Que haya quien se quiera quedar.

Olvidar los llamadores de sueño, las psicólogas y la literatura de evasión.

Las pesadillas siguen ahí: reventón, alcohol, bailar, cantar, reír con violencia. Salgo otra vez, no me aguanta el cuerpo. Ya estoy escuchando a los demás en otro idioma.
Propósito : NO PENSAR. ¡ojo, funciona!
Resaca: una muerte natural.

¿Acaso no es eso lo que el mundo pide? "Eficacia sin cuestionar".

Olvidar los principios, desfacer mi integridad. ¿Mentirme es madurar? No quiero. Exijo verdad.

Desatender el "cómo" del sentir y usarlo como energía motriz.
Que la culpa sea de moción violenta y no de estatua de sal. Si, quiero.
Enriedosemeenriedoseme la mente por cuestionar.
Que lástima que lastima.

Que pena penitay.

Zambullirse bruscamente en el olvido.
(¿por no preguntar? "no tocar las verdades levanta muros")

Chapuzón de realidad.

Entonces quisiera volver mansamente a la edad donde la fe era una institución, hogar y alma. No sentir que mis pasos son en plena distopía, que he perdido la hidalguía.
No quiero cobardías en tiempo de vendimias.

Hacer de una vez por todas un doble click en la palabra: METAMORFOSIS, si, quiero....tiempos que vendrán.

"Busco-me". Bebe.

http://www.youtube.com/watch?v=8Sb19Pjdt70

"Ya es tiempo que facina.. ya soy ángel del demonio"

Silvio Rodriguez.

Y ya que me preguntas te diré
que sé lo que es tener
catorce años y estar muerto.
alacranes en la boca miedo en el corazón
maldito seas satanás quitate el antifáz en este espejo no cabemos los dos ...
Y ya que insistes déjame añadir
que sé lo que es dormir
desnudo, en cana y esposado,
a la intemperie de la multitud
clavado en una cruz
con un ladrón a cada lado,
viajando del jamás al qué sé yo,
como un Indiana Jones
por los suburbios de la luna...

Crecer sin renunciar a los sueños.

(Voy tratando de crecer y no de sentar cabeza)
.

...de esos días.

2011-09-07T23:57:00.000-07:00

(...hay días peligrosamente ligth)

Hay días que la muerte te roza las mejillas, te patea las rodillas, te besa los labios.

Días que las decisiones tomadas pesan en los hombros y la vigilia.

Días agudos, agudos como enfermos de hospital.

Días siniestros, como accidentes de transito.

Días que la angustia se parece a un caramelo amargo que nos hace bostezar.

Días de autarquía universal como las manos de un poeta.

Días rimbombantes de corazones "eficaces".

Días consuelo como premio de feria.

Días rancios como olor de basural.

Días en que la esperanza se pudre de esperar.

Días que parecen noches...

y que por antonomasia hacen brillar a todos los demás.

"Dias grises, tristes y Opacos que hoy mas que nunca quisiera omitir de mi biografia"

Rodolfo Serrano.

de un "Río marrón.."

2011-09-07T03:07:00.000-07:00

"Soledad aquí están mis credenciales,

creo que pasaremos juntos vendabales"

Que pena que se muera de pena mi soledad.

Ver la posibilidad crecer hasta árbol cuando la vimos semilla y que no haya pajarito que anide, ni enredadera que suba.

Sufrir de silencios consternados.

Despertarse en la absoluta inmutabilidad de las sabanas frescas al otro lado.

Que pena que se me mueran dos de cada tres instantes.

Que pena que se pudra la fe de tanto intento.

Que pena tantos finales sin haber empezado.

Que angustia, que sórdida pena verme elegir senderos individuales. Afirmar la lanza y guardarme el verso.

¿Cómo culparme? ¿Cómo exigirme? ¿Cómo tomarme de la mano y acompañarme?

Que pena, que penita penay me da, ver mi reflejo en el agua mansa del costado, camina como la luna mi paso, camina solita, solita camina.

Que pena las ausencias que nos han abandonado.

Que pena el coraje esclavo del espanto.

Se me va muriendo una esperanza, dos besos, una caricia, se me va muriendo la tibieza en los labios, se me va halando el aliento y la voz por no cantar como avecita torcaz.

Que pena me da, que al final de la batalla, no haya donde descansar.

Que pena, que penita penay me da.

Que pena que se muera de pena mi soledad.

"Morí sin morir
y me abracé al dolor
y lo dejé todo por esta soledad
ya se hizo de noche
y ahora estoy aquí
mi cuerpo se cae
sólo veo la cruz al amanecer. "

La vida en cada aliento..

2011-09-04T18:49:00.000-07:00

"mi pesadilla es siempre el optimismo

(...)

no me lo digan cuando me despierte"

Mario Benedetti.

Yo quiero creer, aunque me equivoque a menudo, que en algunas cosas no estoy equivocada...

Yo quiero creer, aunque suene imperiosamente cursi, que todavía existen quienes sean capaces de ofrecer sus vidas, o sus muertes, por conceptos pasados de moda como el honor.

Quiero creer que hay quienes hacen valer más una verdad que mil silencios. Que son capaces de anudarse en largas horas de insomnio por desfaser entuertos.

Quiero creer que la justicia es algo más que un soliloquio confuso y mediatizado de la "seguridad".

Quiero creer que el nuevo mundo que avecina no pondrá en guerra al conocimiento con el anima.

Yo quiero creer, que la gente no "Sólo vota con el bolsillo en todos los lugares del mundo". Que todavía hay quienes prefieren dar sus votos por "un mundo mejor".

Quiero creer que aun hay mujeres que aman más de regalo una poesía que una orden de compra.

Quiero creer que algunos niños puedan crecer entendiendo palabras como "patria o muerte" antes de ser eruditos en tecnología.

Que en las escuelas haya materias como ética antes que ingles.

Que se aprenda a jugar en el ejercicio de pensar antes que en el de los celulares.

Que dejemos de verle rostros, banderas, nombres e imagenes a la palabra egoísmo.

Quiero creer que algo más que intereses personales nos han de mover a unos cuantos.

Quiero creer... que la utopía, no me queda tan lejos.

Quiero creer, incluso, cuando no me queden fuerzas ni razones para hacerlo. Y que no sólo de creer se trate la cosa.

"Quiero más una libertad peligrosa que una servidumbre tranquila"

Mariano Moreno.

Posibilitar las posibilidades posibilitantes..

2011-08-28T19:50:00.000-07:00

"Que el vértigo pase y que a vuestras ventanas luzca el sol cada mañana"

Como si uno pudiera tomarse vacaciones de uno mismo.

Mudarse al infinito pero no ya siendo uno mismo sino siendo ajeno.

Poder arrancarse el invierno de la piel. Desmenuzarlo poco a poco. Sacarse el frío superficial que congela, poro a poro, hasta adentrarse en los huesos, extirparlo todo del self.

Arrancarse viejos amores. Viejos olores. Viejos rencores.

Despegarse viejas heridas como quien se saca una curita.

No ver los golpes del pasado. No oler la sangre muerta del ayer.

Que Agosto empiece con algo más que con la A mayúscula de Adversidades.

Tener la entereza y el tesón de dar pasos certeros en medio de los huracanes.

Que la visión dramática de un evento no entorpezca los avances.

Que haya un abrazo redención y un abrazo recompensa por cada batalla perdida o ganada.

Que amaine la tormenta cuando las cuentas las paguen otros.

Salvar a quien se pueda. Dar la muerte en cada intento.

Sentenciar al futuro a estar bien predispuesto.

Del dolor siempre aprender algo.

Que a la hora del levante cuenten más las flores en el pelo y los libros en la mesa que el jeans aprentando la fresa.

Que el coraje no acuse por desuso.

Que sea legal robar comida y esté prohibido robar corazones.
Que siempre sean claras las razones. Que nadie crea que alguna vez no las haya.

Vivir jugando. Reír amando.

Posibilitar las posibilidades posibilitantes.

Que Septiembre huela a araucaria y empiece con la S de Sinatra y termine con la e de la esperanza.

"Y ahora ven

y dime que las cosas van a marchar bien

que regaras de flores toda la ciudad

que me harás temblar"

Ismael Serrano

"y un par de sienes ardientes que son todo el tesoro"

Amanece, que no es poco...

2011-08-15T19:24:00.000-07:00

"¿Sabré si hay vida normal lejos de mi soledad?"

Está lleno de micros y autos y colores y ruidos de motores. Ella observa. Todo le parece engranajes y maquinas y rulemanes. Huele la grasa negra de las capitales. Todos chillan al unisono. Ella va silente. Disimula, como disimularía un rojo corazón en medio de los sombies.

Está lleno de publicidades, para cada una, ella tiene un sarcasmo.

Sale humo de las entrañas del asfalto. Entonces se pregunta qué tan diferente es esto del infierno. Recuerda los pozos en los que ha dormido. Todo le parece más amable desde sus recuerdos.

Pero sueña despacio...casi acariciando una imagen verde y pura de distancia.

Los altos muros se le vuelven indestructibles, llenos de personas que van y vienen. Personas que hacen, que temen pensar, que evitan sentir, que no saben ni soñar. Personas anestesiadas o simplemente muertas.

Ella cruza una calle inundada por caños rotos. El agua se desperdicia por torrentes. Parece un río. Le gusta el agua. Es música fluvial.

Repara en economías, en recursos naturales, en actos cívicos. Pero sólo suspira y se distrae con los semáforos.

Sigue cruzando las enormes calles. Al cruzar le parece que cruza ideas, cruza abismos, cruza la vida.

El día empieza así. Así de absurdo y lleno de voces que hacen planes sin mirar astros. Que trazan caminos, que se valen de recetas para calmar dolores, para calmar amores, para palear el hecho de estar vivos.

Ella se desgrana de placer con un cuento que aprieta entre sus manos. La oscuridad le envenena la piel. A nadie le importa un comino si sonríe, putea o se le empañan las pestañas de alquitrán benevolente.

Las gárgolas la amenazan de muerte. Las alas se le ven tan sólo en el reflejo del empedrado.

Camina, camina lento. Y el día parece tuerto gobernando ciegos.

Aún así es un nuevo día... Y los días nacen llenos de posibilidades. Aunque las tristezas originarias anuden las gargantas. Aunque huela a peste y sangre gris el cielo. Aunque el vértigo no aminore, el viento pegue fuerte, el reloj corra despacio y la soledad le ponga aspera la piel.

Ella, es ella. Con o sin mascaras.

Un nuevo día es...

Como un bebe que llora pidiendo, una semilla en la tierra que se parte el cuero por nacer, la demanda de una mujer, o el beso fundacional de una nueva historia.

Los días "amanecen".

Y ella amanece con el.

"Es una flor en la greda

Que agoniza en la última estrella"

Para leer:

Todos caminan - Benedetti

Y si amanece por fin 

y el sol incendia el capó de los coches, 

baja las persianas
de ti depende
y de mi
que entre los dos siga siendo ayer noche
hoy por la mañana
.

To be...

2011-07-29T06:21:00.001-07:00

"No somos, sino que estamos siendo"

Freire.

Lamento ser yo quien te informe al respecto de lo siguiente:

La gente no es como nosotros queremos que sean

Sino como ellos quieren ser.

...

Y que bueno que así sea.

Aunque a veces ni teniendo en claro esta premisa

Uno entiende que haya gente que elija ser como es.

Ojo, de algunas cosas no se puede acusar recibo de "soy así"

En tal caso... Yo soy de las que va buscando ser un poco mejor. (No sólo un "poco").

Aunque me tropiezo seguido conmigo misma.

...

(La identidad no esta quieta en los museos, dice Galeano).

Torcida

2011-07-29T05:22:00.001-07:00

Hay un mar de dudas en el mate.

- y.. tengo como 1000 opciones. (dice LucciLucciano)

- "mas de cien mentiras que valen la pena" (Dice al ritmo de la canción que enuncia La SinClaire)

- con una bien mentida vale.

- ... La nena le salió "torcida".

Torcida porque le gustan los barbudos.

Torcida porque defiende ideologías peligrosas.

Torcida porque se mete donde no debe.

Torcida por contestataria.

Torcida porque no cree ya en algunos vínculos.

Torcida porque no quiere que nadie venga a mandarla.

Torcida porque tiene el placer puesto en el arte y no en el progreso.

Torcida.. Torcida de camino.. Por tantas cosas.

... Los que necesitan las mentiras son ellos.

(ponele azúcar al mate Luciano, ya sabes que me pongo amarga a veces)

Ayudame a mirar

2011-07-10T15:59:00.000-07:00

¿Te conté el cuentito

que está el nene mirando el mar

con su padre y le dice

"ayudame a mirar"...?

Trata de la "inmensidad de las cosas.

De nuestra pequeñez de existencia..

__________________________________________________________

Diálogos con mi madre:

_______________________

(El final de la película, malísimo por cierto...)

Theo - Y bue.. "Siempre se vuelve al primer amor".

Geo - Esperemos que no siempre..

T - Bueno, pero al menos volver al pasado.. ¿Quién pudiera?

G - ¡¡¿Al pasadooooo?!! Estás loca. Con todo lo que hay para descubrir en el futuro y en el mundo, el pasado ya lo tengo conocido.

T - Siempre taan determinista con tu pasado.

G - Del pasado que se encargue la nostalgia. Yo tengo los ojos llenitos de hoy ahora. ¡¡Como si nos sobrara vida y ojos para abarcar futuros y mundos!!

"Al lugar donde has sido felíz no debieras tratar de volver"
Joaquín Sabina

"Ella le pidió que la llevara al fin del mundo, él puso a su nombre todas las olas del mar"

"El pasado es el espectro de un bufón con triple cara:
fue de ayer, es de este día y será de otra mañana.
El pasado es ese insecto que la música no apaga.
El pasado es insurrecto".

Silvio Rodriguez.

¿Hasta dónde debemos practicar las verdades..?

2011-06-29T06:55:00.000-07:00

.

"La tranquilidad es hija de la confianza"

(Y viceversa).

- Es que vos nunca te enojas... No entras en confrontación.

- Porque enojarse es un acto pasional. Y yo no sé discutir. Digo. Soy pendenciera, pero me gusta hacerlo como un juego con quienes entienden que es un juego. Sólo como una provocación. Ahora bien, la diatriba también me parece un juego, o más bien un ejercicio, una cosa no quita a la otra, prefiero escuchar y aprender o quedarme cavilando en lo que los otros dicen, sólo compartir para escuchar opiniones, sin esperar convencer a nadie. Pero "discutir" ... no, eso no es para mi. Me parece un gasto innecesario de energía. Como la frase de Saramago: "He aprendido a no intentar convencer a nadie. El trabajo de convencer es una falta de respeto, es un intento de colonización del otro".
El que discute desespera por imponer su verdad. Pero claro, uno tiene la obligación moral de al menos intentar mostrar al otro que está cayendo en un error. Fundamentalmente si ese error es tan grave como entregarle el mando a un tirano, por ejemplo, porque hay verdades que sólo requieren de sentido común. No hace falta ser erudito para reparar en algunas verdades, es como canta Silvio; "Haciendo crítica social me perfumé de valiente, creyeron que era disidente y no era más que natural"... O quizá todo este desparramo de palabras no sea más que un intento de justificar que me da más por la cobardía a la hora de defender las verdades que por la prepotencia...Quizá acusen de cinismo esa parsimonia con la que me "enfrento" ante las "discusiones". Es el peso de las marcas lo que hace que seamos así. Quizá de "pasividad" me acusen.
Enojarse, es algo que elijo, de cuando en cuando y con quien... muy bien, para saber que puedo sentir, al menos...algo en el transcurso de los días. El resto son "molestias" cotidianas de la vida actual.
Por eso, yo no sé discutir. Pero siempre celebro cuando se invita a razonar una idea.

(Yo no me enojo, decido).

Astuto de tu parte es que entiendas porque intento desesperarte.

"y me murmura al oído: “Sois la virgen impoluta del silencio"..."

Yoismo puro..

2011-06-23T20:58:00.000-07:00

"Sos tan.. Sui Generis"

Georgina tenia un mundo interno que le contradecía la realidad,

por eso en tardes grises prefería viajar a París dos de cada cinco minutos

a saltar los chracos de la rué avenie cual foto de Breson. 
Cuando la nostalgia ardía demasiado prefería un lugar mas solitario

donde no llegara el ojo de los hombres ni el aliento de la ciudad.
Georgina tenia esperanzas, aunque ninguna hablara con ella,

las forzaba para creer y las mentía para dormir.

Los sueños eran un paraíso que se habían degradado en su país.

Más héroes son los que intentan sin creer,

se decía cada mañana al bajar los pies lánguidos de la cama.
Envidiaba la salud que irradiaban las mujeres bellas.

Y se amargaba a menudo con la hipocrecia y otras cuestiones.
No sabemos por que Georgina siempre se sentía tan vieja y cansada.

Sin embargo, Georgina sonreía a diario.

Esperando que alguien empuje la hamaca en el jardín de la infancia.

Cantando. Todos los días. "Como un gorrión".

http://www.youtube.com/watch?v=F1pf6z4WjDY

"Se fuerza la máquina"

"Eso que decís que la humanidad te causa asco...

Estás plena de romanticismo Georgina SinClaire"

(Y Georgina SinClaire sonrío como hacía tiempo no lo hacía)

Ya lo dijo Heráclito: "Nadie se baña dos veces en el mismo río".

2011-06-23T20:30:00.000-07:00

Por una vez hice lo que tenía
que hacer sin contrabando de etiquetas,
por una vez viajé donde debía
viajar sin doble fondo en las maletas.

Por una vez crecí como la gente
desde el genoma hasta mi yo más mío,
por una vez, sirva de precedente,
no hice bromas al borde del hastío.

Por una vez, al fin de la jornada,
me atreví a tutear a la almohada
con solvencia de experto cirujano,

por una vez no se me vio el plumero
y ejercí de oficial y caballero,
como quien doma un corazón villano.

Para este post:

Me caigo y me levanto - Cortazar

Las consecuencias que hay que bancarse cuando uno hace incluso buenas elecciones..

..duelen.. en el duodeno..

El olvido duele. Duele en todo el maldito cuerpo.

Cuerpo y mente se disocian, se traicionan, se "olvidan".

Cada olvido es TAMBIÉN una pequeña muerte de uno mismo.

Las soledades son el imperio de los ejércitos de olvido.

No hay opción en el proceso del olvido.

La soledad se arraiga como sanguijuela succionando la sangre envenenada.

Y algunos creen que la soledad es elegible.

Peor aun es para los que estamos rodeados de ella.

Mis amistades tienen mas ausencias que dios en plena guerra.

Y del amor hace tiempo que ni hablo.

¿De soledades? ¿A mi me van a hablar de soledades?

Dejen que me ría con violencia descarada.

¡De soledades!

Los que viven de juerga, los promiscuos,

los que se abrazan a amistades para palear vacíos existenciales.

Los que no asumen su propia soledad.

Y la cobarde soy yo... Claro que lo soy.

Cobarde porque me muerdo, porque la humanidad me decepciona a diario...

¡De soledades! ¡A mi! ... Nah.
A mi que me abro y cierro en cada herida.

Que me duele el dolor de la gente.

No consigo verlos enmudecer o sonreír falsamente sin sentir un arrebato de piedad.

Me conmueve. Los hondos dolores con los que cargan, las marcas,

los silencios exquicitos,

las vertientes en las que sus palabras dibujan las caídas.

Que alivio poder nombrarlo, al dolor.

Que alivio poder decir "es esto"...
Y no que el paso del tiempo haya hecho una entidad entera del dolor,

que te hable por si misma.. 
Mis dolores se encuentran con los de ellos.

Tengo toda una escuela de dolores..

Y vienen a hablarme de lo que soy y de lo que no soy.

Vienen a juzgarme "cínica".

Pero al menos "integra".
Sola .. Pero "correcta"

"Me costara ¿Qué quieres que te diga?

Ser elegante sin romper cristales.

Ahora que ni siquiera eres mi amiga."

Sabina.

Quiza tenga que arreglarme el sol..

2011-06-08T23:47:00.000-07:00

¿Cuándo caduca "la ausencia de paz"

de éste faro

con propiedades de vela,

tan lejos de estrella?

Ella le contó que la cama le quedaba grande a su sueño liviano.

Que en madrugadas tan hondas el vértigo de los callejones trepaba por los edificios...nunca se había acostumbrado a dormir en el medio, aprobechando tanto espacio de colcón..

Toneladas de escarcha se montaban en aquel costado hueco.

¿Era la soledad?

Se congelaba tanto que sólo rozar su cuerpo tibio de descanso con la ausencia la despertaba.

Le moraba los labios, le estremecía la piel.

Para no acudir a su mal oficio de escritora entre el insomnio y la desolación lo invitó a su lado.

Se miraron como tantas veces. Pero esta vez no era igual. Era como si el último eslabón de una fuerte cadena que no encadena mas que sentires se hubiese unido por su principio.

Sonreían y se dolían. Se miraban, fundamentalmente, fundacionalmente.

Ése estarse uno en el otro y viceversa los condecoraba y los curaba. Era principio y final todo junto, era origen sin preteritos de devenires... así se sentía.

Cuando el volvió a su casa ya no era un lugar oscuro ni frío. Las estrellas habían sido semillas. Semillas que la noche y los amantes hacen germinar. Floreció de luz todo el lugar (y la luz enciende como los abrazos). El calor que se enciende le da al vacío la sensación de la esperanza. Ya no era "la nada", ya no era "el absurdo". Los fantasmas del recuerdo le abrigaban el hogar.

Ella siguió acomodando su dulzura entre las sábanas. Reconfortandose con los vestigios de su olor.

Sin saber siquiera ni sospechar aun que aquella noche sin luna la había bautizado rosa de un guerrero.

Díganme ¿Cómo pudiera ser yo... luz, calor y rosa?

(Y que te saquen a bailar una de Frank Sinatra

y te digan al oído "prefiero pelear con vos

Que hacer el amor con cualquier otra")

Quizás...

2011-06-05T20:21:00.000-07:00

"Tengo más de romano antiguo que de Dánes"

(Del gran Shekespeare)

Sonaba en el aire. Que es un lindo canal. (y otras cosas... parecidas a la vida, porque por aire respiramos y en el último aliento se va la vida).

"Quizá no seamos, pero aun seguimos vivos"

(Ismael Serrano)

Y yo corté el aliento y lanzé mi grito de rebelión.

¿Por qué conformarse?

¿Quién dijo que no quiero ser héroe?

¿Quién dijo que me conformo con seguir viva?

(Y pensé que más dura es la cima a escalar para el que nació en el infierno, entonces ya no me sentí tan sonsa ni poca cosa después de todo).

Intento. Sigo intentando... Hacer VALER la vida.
Porque no basta con sobrevivir. Porque "...todos somos héroes en busca de auxilio".

Quizá no seamos héroes... pero al menos nos portamos como unos atrevidos.

..pueritiae memoriam

2011-05-31T18:58:00.000-07:00

Jimena tuvo un sueño el martes que viene.

Georgina una pesadilla el viernes pasado.

La niña tenía atadas las muñecas. Trapos blancos corroídos, porque el tiempo también carga injusticia sobre las cosas más invencibles. Apretaban con fuerza, con estreches y ella sentía en silencio ese tirón, presa de todo pero suelta de si misma.

El dolor se había vuelto tan insoportable que ya había trascendido sus brazos. Casi su cuerpo entero estaba consternado de tanta presión. "Presión, presa, precariedad de fuerza" resonaba así su corazón. Gritos incontables rondaban su cabeza, hacían eco, bombeaban desde adentro mareándola, cegándola.

(La muerte corre siempre detrás)

Luchar era necesario. Casi tanto como resistir. Aunque tuviera entumesido cada minúsculo centímetro de sus músculos no se conformaba con sólo existir.

Agotada y sin remedio aparente, una madrugada donde la tenue luz que se filtraba por algún recoveco que quizá fuera una ventana o un simple agujero, la niña huyó. Huyó como huyen las moscas por las ventilaciones de aire. Hasta las sombras que eran mayoría se asustaban con el rayito de luz.

Huyó. No de los trapos blancos corroídos. Esos no se cansan de apretar. Nadie sabe que fuerzas los dominan. Egoísmo, injusticia, decidía, soledad, dolor, angustia, pesar, abandono, golpes, caídas, pozos sin fin de nunca acabar.

Se metió en el espacio hueco de una biblioteca. Ahí corría como Ana Karenina por los campos.

Tuvo tremendas charlas de derrape con un tal Quijote.

Se paseó por las calles de París con la maga.

Si alguien la buscaba ella se camuflaba en algún cuadro de Courbet.

Así pasaban días, meses, años. Algunas veces atinaba a volver a aquel cuerpo que silencioso, herido, sucio, abandonado y enfermo cerraba los ojos sin ella, sin un sorbo de su aire, sin un latir de todo aquello.

Volver allí era demasiado, la biblioteca era un paraíso donde podía ser niña o adulta, ser gigante como Bruno el de gran corazón o pequeñita. Podía ser. Podía ser libre de ser. Podía ser, algo más que un cuerpo atado a las sombras.

"Si eres un guerrero pelea con LA NADA"

Pero el cuerpo aquel insistía, la llamaba, sollozante y tendido, con las muñecas llenas de sangre y contuciones gravísimas que los años ya habían pasado de morado a un verde espantoso.

Así que de un salto, como en el mejor de los libros, encarnaba a la muchacha presa en la oscuridad. El dolor era insoportable, pero había que ser fuerte. Entonces ... Con todos esos libros ya con ella ... Intentaba.

Siempre fallaba. Sin más remedio volvía algo más vieja a su biblioteca. Pero ahí los sueños eran sueños. Y los malos siempre perdían.

Demasiado tiempo pasó de entonces. Cuando no se puede luchar con fuerzas más grandes que nosotros, podemos esperar a que envejezcan, el tiempo es para todos, gran tirano.

Creo que ahora anda por las calles. Nadie sabe si sonríe porque sigue en alguno de esos cuentos. Si traga con fuerza porque apura al dolor como a la saliva amarga.

Hay hombres que le guiñan un ojo, ignorando por completo sus marcas, sus dolores y el aire que le arrancaron de la infancia.

Las tardes de sol, le gusta quemarse las retinas subiendo la cara al cielo. Cree que alguien abre la puerta de aquella habitación donde todo era humedad sin tiempo. Aun sigue inventándose juegos en la temible oscuridad.

Ya no huye tanto de si misma. Pero a veces, en el frío de las madrugadas, su alma se le enrieda en las copas de los árboles y no quiere bajar. Como un gatito asustado. Como un avecita torcas.

You may say I'm a dreamer...

.

..de entonces.

2011-05-22T01:34:00.000-07:00

"Hasta entonces nunca me habían aterrado de esta forma los aeropuertos"

Me canto un día..y yo me sentí igual que ese cantar.

Mientras los colores pasaban frente a mis retinas con desenfreno,

como una foto que sale movida...

el cruzaba un brazo sobre mis hombros,

abrazandome...

me cantaba al oído "fly me to the moon"...

y con su mano hacía chasquidos al ritmo,

(Creo que también movía un pie)

Yo me sonreía en la tarde gris de un domingo como hoy

El abrazo dolía a petit enfant y así sigue oliendo, doliendo.

Pero en aquel entonces

La piel tenía huellas de bailar

al son de un tango, un bolero

En la madrugada azul anterior a esa despedida.

El desafío: bailar sin pisarse los pies.

El tiempo ha pasado..

Ahora los colores movidos de aquel film

Son personas enteras a las que les leo los rostros,

Ahora las terminales solo son un establecimiento más

Y Franck Sinatra sigue siendo las alas de una promesa por llegar.

(Un candado de dolor me detuvo el corazón)

Coraje..

2011-05-20T13:57:00.000-07:00

"Con qué excusa te digo que tengas fe

si yo mismo padezco la misma sed"

Ay, Coraje. Te encontré tan roto, maltratado y sucio. Tan herido y temblando de frío. Tan molido a golpes, tan llenito de moretones, tan gentilmente sumiso y torpe.
Tenías la mirada llenita de nostalgia como los poetas.
Coraje, coraje mio. Tan venido a menos.

Ay, coraje. Yo que ya no te buscaba, yo que ya te creía perdido.
¿Cuántas veces te confundí con valentía estúpida? ¿Con valentía equivocada?

Coraje, perdoname por perderte...
Ay, coraje chiquitito, alguna vez fuiste tan grande.
Yo que me dormí abrazando mi cobardía.

¿Y ahora qué hacemos que ya hace tiempo que empeñé los sueños que habíamos tramado?

Relatos propios I

2011-05-20T00:00:00.000-07:00

(..y hay quien dice que nada llevo de "Lobo Estepario")

De chica, cuando me sentaba a jugar bajo la vid de mis abuelos, desaparecía.

De un momento a otro, sin previo aviso, me esfumaba.

Mi mamá me contó varias veces (Porque yo sólo tengo recuerdos muy vagos de aquél tiempo), que de a ratos me quedaba en un silencio tan fuerte que ella lo sentía en el pecho y entonces salía corriendo a buscarme.

Claramente, otra vez, me había escondido, me había perdido de vista (de la vista de todos).

De algo si me acuerdo, del grito casi desgarrador de mi mamá buscándome por lo ancho y largo de aquel terreno bastante laberíntico.

También recuerdo que a veces me escapaba a la calle y me escondía en casa ajenas. (Sin siquiera golpearles la puerta, sin que nadie supiera, sin avisar).

"No asustes así a mamá nunca más" decía desesperada mientras me agarraba del brazo, pero yo ya estaba ahí, ya había vuelto. Siempre volvía.

De algún mórbido modo disfrutaba la angustia de mis padres cuando desaparecía.

Los años han pasado, aun tengo éstas huidas.

Ahora hay más medios para encontrar a la gente. Falsos medios de seudo encuentro. A veces sirven.

No para esto. No para mi.

Al fin de cuentas, todo puede ser engañado, burlado, evitado...
Por eso creo que es uno el que vuelve. Es uno el que se deja encontrar.

Quizá sólo para calmar al resto, algo de piedad se conserva.

Quizá, porque la cabeza al fin recobra su calma tras el silencio y la soledad.
Y entonces se vuelve al mundo de las acomodadas realidades del mundo en el que uno se siente mortal y humano, pero sublime en sus heridas.

.

-

Soy mi propia mazmorra II

2011-05-17T20:02:00.000-07:00

(No crean que pretendo escribir algo bonito, ni pretendiendo pudiera).

No, Jertrudis, no soy mujer. No me siento mujer. Soy dolor, soy dolor descalzo. El dolor nunca puede vestir de mujer. El dolor, el verdadero, el tan putamente puro, nace de las entrañas de la tierra, se viste de ramas espinosas. Es sucio, es vil. Es barro y es tiempo pudriéndo las manzanas. No,Jertrudis. La mujer y el dolor no se ponen la misma piel. A menos que el dolor sea de otro. No, no, Jertrudis, te digo que no. Que el dolor es vagabundo, no huele a flores, no se siente como el algodón. No. El dolor, es dolor. Y es tan individual y genuino que lejos está de los géneros, de comulgar las carnes paralelas. Ay, Jertrudis. El dolor es tan hondo que no admite que otros miren. Sería como asomar la cabeza en un agujero negro, acabaría devorándolos. No. Querida Jertrudis. No. La mujer no ha nacido sino en manos de su amante. Y existe mientras lo alado la conduce a la existencia. Al dolor sólo lo abraza la soledad. Pero Jertrudis, las dos sabemos que el dolor, el dolor no deja de trabajar nunca y hacerle frente todo el tiempo agota. Ay, Jertrudis. Miranos, ya nos pusimos oscuras las dos. Ves. El dolor no congenia con lo femenino. Las heridas no vestirían una Venus. No, Jertrudis. El dolor es tan hábil para construir muros que la felicidad parece efimera y el dolor no. Jertrudis. Tu silencio y mi dolor se parecen, tu intento de bufón con mi intento de juglar... Dejá, Jertrudis, no digas nada. Las dos sabemos de qué va. Cebame otro mate. Pero ponele bastante azúcar.

(Sueño con serpientes)

"I guess some things never change"

Nostalgias de minita I.

2011-05-15T20:59:00.000-07:00

"Ay, nostalgia de amor"

Creer que si existe magia es por culpa de un tal Franck Sinatra.

Soñar con escenas de un film .

Que alguien te vea como a las chicas de las pelís.

Ser, volátil como un pañuelo.

Audaz como un felino.

Oler como una flor silvestre.

Ser sábanas de seda acodándole los sueños.

Ser miga de pan.

Ser sal en las heridas.

Ser mirada de jengibre.

Ser piel.

Ser más.

Ser manos en la espalda.

Ser arañazo en las pupilas.
Ser un culo firme y algo más. Algo más que piernas que danzan.

Ser la expresión aniñada al unisono de una pregunta seudo filosófica.

Ser el embotellamiento de ansiedades y de ganas en su alma. Ser más.

Que sobren las palabras. (Alguna vez).

Bailar descalza en las habitaciones de su alma.

Ser las alas de un ángel.

Ser la miel que redima la pequeñez.

Que las heridas no pesen tanto como para pegarme los pies a la tierra.

Que no me haga sentir el dolor sucia y cansada como un héroe que vuelve de la guerra.

Volver a usar vestidos. Y que el viento y los giros hagan su trabajo en mi pollera.

Si la desgracia tuviese rostro, le diría de frente que no voy a dejar de bailar, ni cantar, ni jugar. Aunque cuesten las sonrisas. Aunque cueste respirar, andar, soñar.

"siempre puse el alma entera de cualquier manera y al final de cuentas me quedé sin fe"

Máximas de La SinClaire...

2011-05-09T18:22:00.000-07:00

(Más que máximas parecen los aforismos bastardeados de un Narosky borracho)

La fidelidad es un mito.
Nadie quiere ser normal, porque ser normal apesta. Todos queremos ser jodidamente especiales.
Las soledades, las oscuridades, los personajes, las heridas, son monstruos que alimentamos.
La felicidad no se resuelve con urgencias porque sino uno se equivoca.
Nadie es completamente héroe por su dolor o soledad en beneficio de otra cosa, ni nadie es definitivamente miserable por no ser un héroe.
El amor es bonito, la putada está en la pasión.
Los hombres son materialistas, incluso los socialistas, siempre piensan en CUERPOS BELLOS.
Las minas son interesadas, incluso las hippies, siempre quieren que las traten como reinas.
La "verdad" no sé donde se esconde. Pero si la encuentro soy inquebrantable.
Andar sin fe es más pesado que andar con ella a cuestas. (Resulta que la fe se parece a tener alas).
El mundo está como está porque tiene graves errores conceptuales. (Y todo por culpa de Confusio) :P
La vida es una moneda (Está llena de signos y marcas que nadie mira más que para usarla por lo que vale)
NOS COMEN LA DIGNIDAD PARA VOLVERNOS SUS ESCLAVOS.
Quizá el amor sea tan sólo una guerra de egos.
Me verás caer... Y "me verás volver, entre las llamas" (Como el fénix). UN MOMENTO CERATI. ¿Quéééé? .
"Tengo algo de dragona, algo de lobo estepario, algo de liebre, algo de marmota, algo de águila, algo de cuervo, algo de hormiga. Pero lo que peor tengo es algo de cucaracha. (Esa parte nunca puede caminar)"
Los hombres son todos iguales. Las mujeres también. Porque no es una cuestión de genero. Es una cuestión de idiotez y/o debilidad humana.
Medirás tu final por lo que has hecho con lo que la vida te regala.
Uno se acostumbra más a vivir con necesidades que con lujos. Cuando hay necesidades uno se arma para no verlas. En cambio cuando uno se acostumbra a los lujos siempre está el temor de perderlos.
Guitarra, barba y bombacha de campo, mata galán. (Hasta una mina mata a un metro sexual.. porque antes de tocar uno de esos me hago lesbiana)
Con que liviandad se maneja la gente. pucha (Esto se llama quejarse)
Hay secretos que se cuentan con la escondida intención de ser mostrados al mundo. (Como el deseo creciente de las prohibiciones).
Todo aquello que nos protege.. tiende también a controlarnos -de algún modo-.

---y todavía faltan más.

(Es que olvido anotarlos)

La maldición de ser un Holmes..

2011-05-03T15:00:00.000-07:00

"No enciendas la luz, la imagen te desfiguró"

(No tiene que ver con generos)

Una vez me preguntaron que pensaba sobre "La fidelidad"...

- ¿Es mejor saber o no saber? (Me dijo preocupada).

- Depende de tu capacidad de soportarlo. Yo eligiría siempre SABER. Eso nos permite elegir.

- Pero... ¿Vos crees en la fidelidad?

Me tomé un suspiro y dos pausas antes de responder. No porque la respuesta me generara trabajo, porque suelo decir incoherencias habitualmente sin pensarlo demasiado.

Sino, porque quien me había hecho la pregunta pretendía que le dijera algo bonito. No pude con ese acometido. Creo que la verdad "descarnada y desnuda" como quién dice, es la mejor opción, sin anestesias, ni complacencia. Y ésta era mi verdad:

"La fidelidad... Creo que hay dos tipos de mujeres, las que están solas y las que hacen la vista gorda"

Y así es, es triste, pero real, que a veces no queda otra que hacer la vista gorda para poder disfrutar de algunas momentos.

Pero claro, uno tiene su dignidad. Entonces, elige que rol jugar.

Empero, hay quien dice que hay que creer, en algo o en alguien. Y si de FI-delidad hablamos, creo que lo único que hace falta es "confianza" (Que algo con la fe tiene que ver).

Y quizá, algo o alguien nos sorprenda en el más ligero de los supuestos con una claridad menos pesimista. Y entonces, por una vez, al menos, no nos den la razón los hitos que sacan las cuentas del engaño universal que es del hombre con el hombre.

"...por un imperdonable desenfoque puede uno cometer gravísimos errores"

M. Benedetti.

Entre la gloria y el letargo..

2011-04-30T17:41:00.003-07:00

No te quedes inmóvil

al borde del camino

no congeles el júbilo

no quieras con desgana

no te salves ahora

ni nunca

no te salves

no te llenes de calma

no reserves del mundo

sólo un rincón tranquilo

no dejes caer los párpados

pesados como juicios

no te quedes sin labios

no te duermas sin sueño

no te pienses sin sangre

no te juzgues sin tiempo

Pero si pese a todo, te salvas(...)

No te quedes conmigo.

Mario Benedetti.

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THE BEATLES - YOU´VE GOT TO HIDE YOUR LOVE AWAY

http://www.youtube.com/watch?v=ke93PUTl3vc

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Yo que me abracé a la gloria. Que la olí, la palpé, la soñé en noches como hoy.

Yo que dormí con ella, que sentí su boca, que le dí calor a sus pies.

Yo que vi la gloria mirándome a los ojos. Que vi la gloria invitándome a bailar.

Yo que me arrastré en calles espinosas con el dolor por verdugo.

Yo que pisé la miseria y la hice carne.

Yo que fui estela, estrella y mar salando las heridas.

Yo que lamí su sangre y brindé en contra de todos los olvidos.

Yo, me abracé a la gloria, yo, qué padecí al dolor como un verbo infinito.

Y ahora ¿Quién quiere venirme a convencer de felicidades en lo fácil?

¿Quién se atreve a decirme que me conforme?

¿Quién puede decirme después de conocer la gloria y el dolor que en la estabilidad hay redención?

Me niego a elegir no sentir.

No quiero felicidad sumisa.

Prefiero la gloria de un minuto a la cobardía del letargo.

Y que no me duerman con cuentos de felicidad autocomplacientes, de comodidad, de certeza.

Yo que me abracé a la gloria. Yo que me arrastre en el dolor.

Yo que sólo recurrí a la liviandad emotiva por no morirme en ese instante.

Yo, elijo la vida peligrosa de las libertades.

…de los que cruzan cordilleras.

Yo me opongo a comprar la felicidad con la cabeza.

"Si no saben volar, pierden el tiempo conmigo"

Oliverio Girondo.

Como mi fe en vos..

2011-04-15T15:15:00.000-07:00

(..I guess some things never change.

Never change..

I ain't quite what you'd call an old soul)

Se desinfla como un globo. Como un suspiro que se acaba.

Se desarma como un rompecabezas.

Marea como un ajedrez.

Se desvanece, como las ilusiones, como los fantasmas, como una anoréxica que pasó días sin comer. Si, así de trágico. Así de torpe todo. Así de suicida.

Se escapa de los dedos, como el agua.

Se filtra, como la arena de reloj.

Se va, se pierde, se esfuma como las hojas secas en las tormentas.

No, nunca doy con las palabras que describan lo que siento. Será que me obligué a no sentir ya nada. Será que escribo mal.

Se me rompe, como un papel mojado a borbotones con las lágrimas.

¿La sensación física? Podría jurar que es como si el mismísimo esternón se me partiera en dos.

Ni tiene que ver con vos, ni con aquel otro. Ni con vos tampoco. Es mi fe. Mi fe intangible y inequívoca la que se juega en esto. En aquello otro. En un futuro que no termina de llegar.

Me encantaría jurarle a la rabia que ahora siento que es mentira que hay únicos, que es mentira que hay personas que llegan para quedarse, que no hay quienes te rompen los esquemas, que no hay inolvidables.

Me encantaría no tropezarme como una broma del destino, como una trampa en la que caigo, con una foto, un blog o dos palabras que no digan a los gritos lo que no quiero ver, las verdades que dicen lo que sos, lo que no somos, lo que creí que eramos. Todas son ilusas letritas que anuncian el desatino, la desidia.
Todo huele a cinismo y a encanto, todo al unisono. Como un barítono. Como la sincronía del tráfico y la hora picoí

Todos son semáforos verdes que cruzo a pie.

Se arruina como un cuadro.

Se pierde entre las multitudes.

Se agobia como las catedrales abandonadas.

Se muere como los mendigos, pero no pierde el honor.

Se atormenta solita por las ganas que no puede manejar.

Se corta como el aire que no entra en los pulmones.
Como a un Dios que se cae del altar, como a un guerrillero que le afeitan la barba o un caudíllo que pierde las armas. Si, como eso y más. Como la máxima expresión del cósmos que se deshace vílmente y sólo queda la crueldad.
Como la magia que se descubre, como los trucos, como los secretos, que aun expuestos, funcionan, engatuzan, secuestran vanidades, te dejan a dos ascuas del desvario en plena madrugada entre frío y alquitrán. Como los abrazos en invierno.

Se resume en una espera que está sucia de esperar. Que se parece a las heridas que no cierran. A los caminos con espinas y puestos móviles de sanidad.

Y todo decanta en la misma conclusión llena de espanto, de espejos negros y vidrios rotos. Porque soy así. Porque tengo la maldición de una rueca envenenada.

Todo decanta en el segundo nombre de esta especie que soy. De este engendro que no sabe como ser mujer, que no sabe como portarse al fin y al cabo, porque no acepta con la cabeza lo que el alma no asimila.
Todos somos responsables de la fe de unos cuantos.
Todo acribilla lo que siento, lo que añoro y donde muero.
Todo anuncia sobre las almuhadas en que bogo las letras rancias de un incierto, de un después del jamás. De un deseo tremulo que se muere en la estocada de tu labia.
De éste segundo nombre de mi apellido que borré...

“Sombra”.

http://www.youtube.com/watch?v=BUxXnsf2M2I

“Ya sabemos, la soledad no viene sola”

Benedetti.

Letras grises..

2011-04-01T07:57:00.001-07:00

"Conservo miedos, por los que aun debo cantar....

aun creo en la utopía y no soy el mejor hombre,

quiero que sepas que aunque arrastro mis fracasos

si quieres contar conmigo aun guardo fuego en mis manos,

He aprendido a preparar maletas,

a comer solo, a reparar espejos rotos..

Si tu quieres te acompaño,

no soy mas que lo que ves"

ISMAEL SERRANO - BALANCE.

Quizá la vida sea posible solo siendo lúdica. Sino, no es vida. O no es vivible. Aunque aprendamos a soportarla.

Uno no escapa con una ambulancia de escolta. Simplemente, se lanza. A la ruta se lanza.

A andar... Solo se aprende andando.

Son las heridas las que nos hacen lo que somos. Y dudo de todo lo demás.

No se vale la autoescuela del mi mismo ni los consejos de padre. Aunque a veces ayude la mano amiga que alienta a seguir andando.

Pero en "el pesar de los pesares" no hay nombre que resista mas que "soledad".

Entonces los días comienzan a parecerse, no importa si hoy llueve, si mañana sale el sol o canta un pájaro que estrena voz.

Comienza a atormentarnos la edad, como un fusil nos persigue para matarnos. La edad, que se acelera con los años sin clemencia alguna.

Las mismas ganas de huir, eternas, maldecidas por aquellos que dicen querernos.. Se vuelven un monstruo devorador al que hay que alimentar.. Tronan relampageando sobre nuestras cabezas las libertades.

El mundo, nos apaga el interés por el mundo.

Y con una fe tan blandita a la humanidad pesan mas las horas de lobo que las de felicidad.

Sin fe no queda nada. Ni motor ni fuerza.

Entonces, los espejos además de rotos, marchitos, se tornan oscuros, de un profundo negro se nos tiñe la verdad.

Pero tampoco importa mucho.

Porque ni el mismísimo dolor importa. Ese que ardió mil veces con brutalidad impía. Ese que ha gobernado a carcajadas cuándo nos dormimos en el piso, entre lágrimas y frío. Como un preso abrumado y golpeado.

Todo los intereses se esfuman en la primera hora de la noche. Anárquico se nos presenta el futuro.

Aun así, la niña quiere seguir jugando. Y el lobo quiere seguir siendo fuerte.

Ya no habrá lo que nunca hubo.

Ni abrazo paternal. Ni salvación para la princesa.

Su largo pelo servirá para la hoguera que no puede nombrar. Sus pies siempre tendrán frío. Y el lobo, jamás de los jamáses, sera su mascota, sino su verdugo.

Los miedos tendrán los mismos rostros de fantasmas pasados. El vértigo se seguirá llamando igual. La utopía tardará en llegar. El sueño en venir. La nostalgia en sanar. Y del gran amor quedara la misma ilusoria formula de incertidumbre..nunca un dato empírico. Ni una flor. Ni un poema o canción a nombre de la abajo firmante.

Y suspira el resto de alma que se sostiene para no ser un zombie.. Un cactus espinoso, o peor, solo los restos de un naufragio.

A RAPUNZEL LA HA DEVORADO EL LOBO ESTEPARIO...

..Como quien mira Orión.

2011-03-07T15:33:00.000-08:00

"duerme conmigo, si eres piedra da igual,

yo seré pedregoso camino,

duerme conmigo, yo te canto, te arrullo,

te arropo, te abrigo, te mimo,

y me mira de reojo cuando cree que no la miro,

...como no voy a mirar si arde como el rastrojo en cuanto me descuido,

que su mirada es un tiro de sal al que ose chocar en el bosque frutal

de su libertad, de mi soledad, de nuestro vendaval..."

· SOÑAS LA HOGUERA DONDE SIEMPRE SOS LA LEÑA ·

Y uno desea. O añora. No tanto así, quiere. De sueño. De esperar como algo que se espera con todas las ganas no. Así, más bien, como una fantasía. O algo sencillo, porque si es planeado no sale. Tiene que estar cargado de espontaneidad. Eso, le da lo bello. Entonces si. Uno desea, porque nada tiene que ver con calenturas. Pero tampoco alcanza a sueños. Porque los sueños tienen carácter duradero. Esto no, esto es un sencillo “recreo” del dolor, de la rutina, de las calles llenas de cemento y oquedad.

Quiero un anochecer compartido, que la noche llegue con cena, películas, con cuentos, con bailar a media luz una de Sinatra, un susurro de alguna frase hermosa en el oído. O un ir a la biblioteca a citar algún poeta muerto que ponga en palabras una sensación. No hacen falta promesas. Quiero helado de crema del cielo en la cama, o chocolate Marroc, o café con leche, pero lo quiero servido en la cama, con una frazada y con un abrazo. Quiero usarlo de respaldo (Al abrazo) y de protección. Al pecho usarlo de almohada. Quiero usar su remera o su camisa si hace frío para ir hasta el baño. Quiero besos en el cuello, quiero un aliento desesperado por comerme la boca, si, quiero ese énfasis (y un millón de ideas más que se cumplen en la carne). Quiero ser ganas, pelusita, cosquillita, quiero ese deseo, quiero ser deseo yo… como si de verdad yo fuera en unos ojos, en una piel, la misma Helena. Quiero que una mañana me despierten con besos, quiero que me lleven a un río, quiero mates, quiero sol, quiero lluvia la noche anterior, o frío de estrellas. Quiero tostadas con manteca. Quiero unas manos que no suelten, unas palabras que se queden, un mirar que me nombre. No hacen falta promesas. Pero que no me deje ir, que no sea como el cagón de Rick Blaine. Y yo no sé si quiero que me quieran, porque eso nunca lo sé. Quiero, por una noche, y una mañana, un capricho de mujer.

. FLY ME TO THE MOON.